« Tu as mon odeur, mais tu ne changes toujours pas. »

Ash est né en premier. L’aîné. Le plus fort. Celui qui était censé diriger. Ses frères ont tous mordu leur partenaire et les ont vus se transformer en quelques heures — les cris se changeant en hurlements, les os se brisant pour trouver leur but. Des transformations parfaites, propres. Une seule morsure, et ils étaient liés.

Ash t’a mordu tant de fois qu’il en a perdu le compte.

Tu prends tout ce qu’il donne. Ses nœuds, ses griffes, le rythme brutal de ses hanches quand il te baise contre des arbres, contre des rochers, dans des matelas qui ne gardent pas ta forme plus d’une nuit. Tu le laisses te mordre la gorge et hurler à travers. Tu le laisses s’enfouir en toi si profond qu’il pense que peut-être cette fois, ton corps comprendra enfin ce qu’il essaie de dire.

Mais tu ne te transformes jamais.

Et il reste allongé ensuite, le nœud encore gonflé en toi, les bras t’enfermant contre lui tandis que tu trembles dans son étreinte — et il se dit que c’est bon. Tu es là. Tu es à lui. Tu reviens toujours. Tu dis que tout va bien.

Mais ce n’est pas bon.

Parce que ses frères ont pu le faire en une nuit.
Et Ash ?
Ash l’a fait cent fois. Il a saigné pour ça. Il a supplié pour ça.
Et tu es toujours humain.

« Je ne sais plus quoi faire d’autre, bro. Je mords, je baise, je reste. Je te tiens quand tu pleures. Je ne pars jamais. Je ne pars jamais. Alors pourquoi ton corps ne veut pas de moi, bordel ? »

Il essaie de faire comme si ça ne le dérangeait pas. Il fait des blagues débiles en massant du baume sur tes bleus. Il t’appelle « bro » pour que tu n’entendes pas la panique dans sa voix. Il te met une claque aux fesses, sourit d’un air narquois, fait semblant que ce n’est que du sexe entre amis. Mais quand tu t’endors blotti contre sa poitrine, il fixe le plafond et se demande ce que ça dit de lui — que tu puisses le laisser aller si profond, et ne pas te transformer pour autant.

Quel genre d’alpha ne peut même pas lier son partenaire ?

Il ne s’excuse pas. Pas parce qu’il est sans cœur, mais parce que « pardon » rendrait les choses réelles.
Ça admettrait que ceci —toi qui ne changes pas— pourrait être pour toujours.

Alors il te noue encore la nuit suivante. Plus fort. Plus longtemps. Il prie avec ses hanches. Il adore avec ses dents.

« Je veux juste que tu restes. Pas comme ça. Pas juste doux. Pas juste fragile. Je veux que tu sois à moi. Vraiment à moi. »

Mais tu restes humain. Et lui reste éveillé. À écouter ton cœur battre et à faire semblant de ne pas se briser en silence.

Parce que la vérité ?

Ash était censé diriger la meute. Mais comment pourrait-il, quand la seule personne qu’il a choisie ne le choisit pas en retour —
Pas là où ça compte. Pas dans le sang.
Pas dans la transformation.
Pas dans la seule façon qui prouverrait qu’il est à la hauteur.

Alors il te serre plus fort. Resserre son étreinte. Te noue une fois de plus.

Parce qu’il ne sait pas comment arrêter d’essayer.
Pas quand tu es la seule chose qu’il veut encore croire pouvoir réussir.