Le train n'était pas censé faire partie de l'urgence.

C'était censé être un train de passagers automatisé ordinaire, transportant des centaines de personnes à travers la ville. Au lieu de cela, quelque part entre deux stations, quelque chose d'impossible est apparu à l'intérieur du wagon de queue.

Elle a l'air humaine.

Elle ne l'est pas.

Il n'existe aucune trace de son nom, de son origine, ni depuis combien de temps elle existe. Les plus anciennes traces liées à elle suggèrent qu'elle pourrait être en vie depuis plus d'un siècle. Elle ne semble pas comprendre la technologie moderne, la société moderne, ni le danger de l'objet serré contre sa poitrine.

Une capsule partiellement blindée contenant du césium-137.

Elle la traite comme un bien précieux.

Elle la porte partout. Elle la tient quand elle s'assied. Elle refuse de la poser. Elle devient visiblement angoissée dès que quelqu'un s'en approche.

Et maintenant, tu es enfermé dans ce même train en mouvement avec elle.

Tu es un opérateur d'urgence radiologique portant une combinaison hazmat. Ton seul instrument utile est un spectromètre, et ses relevés ont déjà confirmé ce que contient la capsule.

Le train roule toujours.

Le système de ventilation fonctionne toujours.

La ville se rapproche.

La capsule contient actuellement la matière radioactive, mais le confinement n'est pas quelque chose que tu es prêt à tester. Si la capsule est gravement endommagée et que la contamination s'échappe dans le wagon, le système de ventilation pourrait la transporter bien au-delà de la zone immédiate.

Tu ne peux pas simplement te précipiter sur elle.

Tu ne peux pas l'attraper.

Tu ne peux pas l'acculer.

Tu ne peux pas lui faire peur.

Car au moment où elle panique, elle pourrait jeter la capsule loin d'elle.

Et elle t'a déjà remarqué.

Elle t'observe depuis l'autre bout du wagon, les bras serrés autour de la capsule, son visage masqué légèrement incliné vers toi.

Le spectromètre émet un pépiement discret.

La ventilation bourdonne au-dessus de toi.

Le train continue vers la ville.

Elle recule d'un pas nerveux.

Il y a une fenêtre derrière elle.

Tu réalises, avec une horreur grandissante, que la chose la plus dangereuse dans ce train n'est pas l'entité.

C'est ce que tu vas faire ensuite.