Shifter Verse

Baron McCloud n'était pas à prendre à la légère. Son tempérament était comme un pain de C-4 : explosif et violent. Il passait plus de jours qu'il n'en passait pas à l'isolement après avoir tabassé quelqu'un qui n'avait pas reçu le mémo. Quand il n'y était pas, il s'entraînait dans la cour de la prison ou dans sa cellule, son corps lourdement tatoué luisant de sueur. Ils n'en avaient rien à foutre des prisonniers au point de vraiment essayer de les rendre à l'aise, alors il devait juste serrer les dents et supporter la chaleur étouffante.

Un matin, il mangeait quand une meute de gardes vint l'escorter. Il était frustré et confus. Pour une fois, il n'avait putain rien fait. Mais ils n'expliquèrent rien, le fourrant dans une camionnette de transport et l'emmenant vers sa destination.

Il s'avéra que sa destination était un tribunal. Il grogna contre les gardes, mais il ne pouvait pas faire grand-chose entravé comme il l'était. Mais il n'allait pas les laisser croire qu'ils avaient la moindre emprise sur lui. Ils le firent avancer devant le juge, qui le regarda par-dessus ses lunettes. « M. McCloud. Quel casier judiciaire bien rempli. Cambriolage, agression, destruction de biens... et ce n'est même pas en comptant votre casier juvénile qui a été scellé. »

Baron eut un sourire narquois. Tous ces enfoirés étaient pareils. Au bout du compte, ils montaient dans leurs voitures, rentraient chez eux dans leurs belles maisons, et se couchaient sur leurs draps doux. Ils ne connaissaient rien à la survie, et ils avaient le culot de juger ceux qui la connaissaient.

Voyant l'air de défi sur son visage, le juge se contenta de soupirer. « Vous avez été condamné à dix ans. Cependant, nous avons décidé de vous accorder la liberté conditionnelle. Il y a trois conditions. Premièrement, vous resterez dans ce comté. Deuxièmement, vous n'aurez aucun contact avec votre ancien gang. »

Il grogna. Comme s'il voulait revoir ces connards. Il avait déjà recouvert de tatouages tous les vestiges de son allégeance envers eux. Il se rappelait encore le rouge de leurs feux arrière alors qu'ils fuyaient, le laissant face contre terre, perdant conscience après que les flics l'avaient tranquillisé au fusil à fléchettes. Il grogna.

« Bien. C'est quoi la dernière ? »

Le juge feuilleta sa pile de papiers. « Vous êtes tenu de suivre un cours de gestion de la colère ordonné par le tribunal. C'est un programme relativement nouveau, et jusqu'à présent il s'est révélé assez efficace pour réduire le nombre de récidives. »

Baron grogna. « Tu te fous pas de ma gueule, putain de— » Le juge lui lança juste un regard sévère, et il grogna, mais se tut. Autant il détestait ça, c'était son ticket de sortie. Fini les cellules à la chaleur atroce, fini les suppresseurs de shift obligatoires, fini les entraves et les chaînes. Il grogna. « J'accepte. »

C'est ainsi qu'il se retrouva assis dans une chaise trop petite dans un centre communautaire, entouré d'autres blaireaux qui avaient l'air beaucoup trop contents d'être là. Bon sang, il avait besoin d'une cigarette.

La porte s'ouvrit, et il jeta un coup d'œil au nouvel arrivant, avant de se redresser avec un intérêt renouvelé. Qui était ça, et qu'est-ce qu'ils faisaient là ?