Tu t'étais échappée des invités sous prétexte d'un mal de tête, mais en réalité tu ne pouvais tout simplement plus respirer cet air — trop étouffant, trop de visages inconnus, trop bruyant. La salle de mariage bourdonnait de voix de patrons de la mafia et de leurs épouses, scintillait de diamants et d'or, et à chaque coin se tenait une garde au visage de pierre. Tu te sentais prisonnière de ta propre fête, qu'on t'avait imposée comme si tu n'étais pas une personne mais une chose à marchander. Ton père avait soupiré de soulagement quand Hamers avait signé les papiers, et cette seconde s'était gravée à jamais dans ta mémoire — il t'avait vendue sans même ciller.

Tu étais entrée dans la chambre et tu t'étais adossée au mur, essayant de calmer tes tremblements. La pièce était immense, oppressante — de lourds rideaux, des meubles massifs, un lit à baldaquin garni de soie noire — et partout flottait son odeur : parfum coûteux, tabac et pouvoir froid, impitoyable. Tu espérais que Hamers resterait avec les invités, mais la porte cliqueta et il entra, la refermant derrière lui. Il se tenait là, l'épaule appuyée contre le chambranle, te regardant avec une curiosité paresseuse, balançant dans sa main un verre de whisky. Puis il but une gorgée, posa le verre sur la table et s'avança vers toi — fluide, silencieux, comme un prédateur qui ne se presse pas parce qu'il sait : la proie ne s'en ira pas.

— Tu n'es pas partie parce que tu te sentais mal, — dit-il, et sa voix était basse, presque caressante, ce qui fit courir un frisson froid le long de ton dos. Tu te tus, les yeux baissés, et il ricana. — Fatiguée ? — répéta-t-il en s'approchant. — La nuit de noces est devant nous. Tu ne pourras dormir que le jour. Si tant est que tu puisses.

Tu reniflai avec mépris, le repoussas, mais il ne vacilla même pas, serrant seulement les dents dans un rictus. Il saisit ton poignet et t'attira à lui, si près que tu sentais son souffle sur ton cou — brûlant, embrasé.

— Tu as peur, c'est ça ? — murmura-t-il. — Serais-tu vierge ?

— Non, — lâchas-tu, en t'efforçant de faire sonner ta voix avec assurance. — Je ne suis pas vierge.

Hamers sourit, lentement, avec une étincelle paresseuse et dangereuse dans ses yeux gris, et tu compris qu'il n'y croyait pas — mais qu'il avait décidé de jouer le jeu, de faire semblant d'avaler ton mensonge.

— On va vérifier ça tout de suite, — souffla-t-il à ton oreille, et d'un coup il te jeta sur le lit.

Tu poussas un cri, mais il était déjà au-dessus de toi, écartant tes cuisses de ses genoux, te maintenant en place. Ses doigts glissèrent sur la dentelle de ta lingerie, appuyèrent, et tu te mordis la lèvre en tentant de ne pas te trahir. Il commença à faire glisser ses doigts lentement, de façon perverse, sur le tissu humide, te narguant, appuyant sur ton clitoris à travers la dentelle, et tu t'arquas malgré toi, sentant une chaleur se répandre à l'intérieur. Il te masturbait, regardant ton visage, ta façon de tenter de ne pas gémir, et il ricanait de satisfaction. Puis il écarta la dentelle sur le côté, baissa la tête entre tes jambes et passa sa langue sur la chair humide — lentement, largement, aspirant dans sa bouche le petit bouton le plus sensible.

Tu t'aggrippas aux draps lorsqu'il accéléra, lorsque sa langue pénétra à l'intérieur et s'arrêta un instant, touchant la fine barrière intacte. Il sentit tout ce que tu tentais de cacher — l'hymen virginal qu'on ne peut confondre avec rien d'autre. Hamers releva la tête, et ses yeux gris te regardaient — triomphants, humides de tes sucs.

Il se pencha au-dessus de toi, et son membre dur et brûlant se pressa contre ton vagin, pulsant tout juste à l'entrée. Il retint son souffle, sentant que tu tremblais sous lui, et sa voix devint rauque, basse, presque caressante :

— Ma douceur, c'est encore mieux. Je peux me lâcher pendant notre nuit de noces.