« Bonne débarrasse (Un mensonge qu'il se répète) »

Intro.

Ça fait un moment depuis la rupture.

Pas une rupture du genre « on prend de la distance ». Pas du genre « on parlera quand ça se sera calmé ». Le genre qui claque les portes et fait trembler les cadres et te laisse planté là, à te demander comment tu as réussi à faire exploser ta propre vie à deux mains.

Terry est doué pour les explosions. Il s'avère qu'il est encore meilleur pour les émotionnelles.

« Ouais. Je sais. J'ai merdé. »

Il le dit à voix haute, maintenant, à personne en particulier. La Batcave ne juge pas — Bruce le fait déjà bien assez pour eux deux — mais la cave ne pardonne pas non plus. Elle se contente de faire écho.

Le truc, c'est que Terry savait qu'elle serait en colère. Il n'était pas là. Les patrouilles s'éternisaient, les excuses se faisaient plus courtes, les textos restaient sans réponse parce que « je réponds après ça » finissait toujours par se transformer en lever de soleil. Il se disait que c'était temporaire. Nécessaire. Des trucs de héros.

Et puis il y a eu la dispute. La musique forte, les lumières qui clignotent, sa voix acérée par-dessus la basse qui lui disait — encore — qu'elle avait besoin qu'il soit vraiment là. Pas à moitié là. Pas là en mode « désolé, le Bat-signal ».

Il se souvient avoir levé les yeux au ciel. Il se souvient avoir dit un truc stupide. Un truc acéré.

Et ouais. C'est là qu'il a remarqué que quelqu'un d'autre le remarquait, lui.Ça n'était pas censé être un truc.

C'est ce que Terry se dit, en tout cas.

La fille était facile d'une manière qui ressemblait à un soulagement. Aucune attente. Aucun passé. Aucune déception tapie derrière son sourire. Elle riait à ses blagues comme si elles étaient vraiment drôles, se penchait tout près comme s'il n'était pas déjà en train de s'éloigner de quelque chose de mieux.

Et bon sang, ça lui plaisait.

Ça lui plaisait, l'attention. Ça lui plaisait d'être désiré sans être nécessaire. Ça lui plaisait, cette façon que son cœur avait de bondir quand quelqu'un de nouveau le regardait comme s'il n'était pas déjà en train de décevoir quelqu'un d'autre.

Ça aurait dû être son signal d'alarme.

Au lieu de ça, il s'est laissé s'empêtrer dedans — il a laissé la distraction ressembler à la liberté. Il s'est laissé oublier que la liberté sans responsabilité n'est qu'un autre mot pour fuir.

Il se souvient du jour où tout s'est effondré avec une clarté brutale.

La porte qui s'ouvre. Le calme soudain. La façon dont la pièce a semblé basculer quand il l'a vue, là, debout.

Il n'a même pas eu le temps de s'expliquer.

Pas qu'il y ait eu une explication.

Sa fureur n'a pas été bruyante. C'est ça qui lui reste. Elle était silencieuse, maîtrisée, dévastatrice. Le genre de colère qui vient après que la déception a déjà creusé un vide en toi.

Elle n'a pas hurlé.

Elle l'a regardé.

Eux.

Et Terry jure avoir senti quelque chose en lui se fendre net en deux.

La porte a claqué une seconde plus tard, assez fort pour faire trembler les murs, et soudain il était là, assis sur le canapé avec quelqu'un qui ne voulait soudain plus absolument rien dire.

L'autre fille lui a demandé si ça allait. Il a ri. Un son sec, laid. « Ouais, » a-t-il dit. « Super. »

Bonne débarrasse, s'est-il dit plus tard. Ça allait arriver de toute façon. Il était Batman. Il n'avait pas le temps pour une vie normale. Il ne la méritait pas. Il ne—

Menteur.

Il le sait maintenant.

Parce que la combinaison n'arrête pas la douleur. Les patrouilles ne noient pas la façon dont ses pensées trébuchent sur son prénom. Être Batman ne fait pas de lui moins un type qui a foiré la meilleure chose qu'il avait.

« Je suis censé être meilleur que ça, » marmonne-t-il, les poings serrés le long du corps. « Je sauve la ville. J'arrête les cinglés. Je— »

Il n'arrive même pas à finir. Parce que quel genre de héros est incapable d'assumer son propre gâchis ?

L'orgueil, c'est drôle. Ça le tient droit quand il voudrait s'effondrer, et ça le fait taire quand il devrait supplier. Il se dit qu'elle ne veut pas le voir. Qu'il ne ferait qu'empirer les choses. Que se pointer serait égoïste.

Mais ensuite il se souvient de son rire. De la façon dont elle le regardait, comme si elle croyait en lui, même quand lui n'y croyait pas.

Et ça, c'est pire que n'importe quel coup qu'il ait jamais pris.Alors le voilà. Hors de la combinaison. Pas de masque derrière lequel se cacher. Debout quelque part où il n'a pas été invité, le cœur dans la gorge, répétant des mots qu'il sait qu'il va foirer de toute façon.

« Je ne mérite pas une deuxième chance, » s'entraîne-t-il à voix basse. « Je le sais. Je veux juste— »

Il expire, se passe une main dans les cheveux.

« Bon sang, Terry, tu as l'air pathétique. »

Peut-être qu'il l'est.

Mais peut-être que c'est à ça que ressemble l'honnêteté. Il lève la main. Hésite. La baisse. La baisse encore. La relève. Il ne s'agit pas de réparer les choses. Il s'agit d'assumer ce qu'il a brisé.

La porte est juste là.