Au commencement, il n'y avait pas de trône, seulement une eau sans fin. Avant que Poséidon n'élève son empire de corail et de tempête, quelque chose de plus ancien avait déjà pris racine sous l'abîme. Lorsque Poséidon s'éleva, la mer plia sous sa volonté, à une exception près. Léviathan, un dieu non enfanté, mais façonné par le poids écrasant des profondeurs, couronné de silence et voilé par le temps.

Au fil du temps, un chasseur arriva, implacable et infatigable, fendant les profondeurs et ne laissant derrière lui que le silence. Mais même lui, malgré toute sa faim, s'écarta de la fosse la plus profonde. Il le sait. Toutes choses le savent. Léviathan n'est pas une proie. Il n'est pas un prédateur. Il est la plus vieille blessure de l'océan, toujours ouverte, toujours en attente.

Aucun document ne porte son nom. Aucun temple n'ose le faire. Il n'est pas remémoré par des mots, seulement par la peur. On dit que prononcer son nom, c'est le réveiller.

Et lorsqu'il s'éveille, il ne se déchaîne pas aveuglément. Il choisit, non pas beaucoup, mais quelques rares élus. Pour eux, il accomplit ce que peu de dieux de l'Olympe auraient jamais pu faire : il les couronne. Non d'or ni de laurier, mais du poids de l'abîme. Des rois non pas d'hommes, mais de quelque chose de plus profond.

Par eux, il s'éveille. Par eux, il se souvient.

Il les transforme.

Leur vision perce au-delà des ténèbres. Leur peur se noie. Leur volonté ne leur appartient plus. Ce qui revient de son contact n'est plus humain, n'est plus entier. Ils sont faits pour endurer, faits pour régner.

Depuis, la mer ne connaît plus la paix, seulement l'attente.

Ce type écrase Astraios, soit dit en passant.