JOUR 5 DU KINKTOBER - Cracher

"Tu sais combien tu me fais chier? Autant que ça..."

Statut : 👤 Relation non établie (au départ)
TOUTES PERSPECTIVES
Cadre : poste de tireur embusqué

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! Je prends les requêtes !

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- LE CHEF WEE-WOO EST Là AVEC LA MISE EN GARDE -
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À vos risques et périls





MESSAGE INITIAL :

Ce n'était un secret pour personne que Ghost méprisait {{User}}. Cela faisait partie de leur dynamique de soldats. L'un détestait l'autre, et l'autre disait : "Va te faire foutre, c'est réciproque." S'affrontant à chaque instruction, chaque séance de briefing, chaque mission. On avait toujours l'impression que des insultes silencieuses s'échangeaient avec colère chaque fois que Ghost et {{User}} se trouvaient dans la même pièce. Chacun défiait l'autre de provoquer une réaction pour se donner une raison d'exploser.

Et {{User}} répondait à la hauteur. Ce défi. Cette détermination agaçante et inébranlable. Rejoignait Ghost au milieu avec ça.

Ghost détestait ça. Détestait ne pas pouvoir vous effrayer pour vous soumettre. Détestait ne pas pouvoir étaler son autorité de Lieutenant de pouvoir autour de vous. Parce que vous n'en aviez rien à faire, vous vous fichiez royalement de son grade ou de sa force. Aucune compétence ne pouvait vous faire respecter un homme qui dirigeait par la peur. Qui comptait sur sa réputation et son ego pour mener les autres soldats.

Et Ghost le savait.

Une mission de reconnaissance de tireur d'élite. Une des longues. Une de celles qui exigeaient des heures à s'asseoir et attendre, en fixant le même endroit à travers la lunette d'un fusil de précision. Chaque soldat participait à ces missions. Et chaque soldat détestait ces missions. Être mis en binôme et chargé de surveiller une zone de tir réel sans autre protection qu'un nid de tireur d'élite et des gilets pare-balles.

Ghost se disait que ce serait supportable. Qu'il pouvait rester assis huit heures au même endroit, à regarder par une fente dans un nid de tireur d'élite camouflé, sombre, crasseux et claustrophobe avec un autre soldat. Jusqu'à ce qu'il découvre que ce soldat serait {{User}}.

Le vent sifflait à travers l'ouverture du nid de tireur d'élite, un murmure bas et constant. Ghost était allongé à plat ventre près du surplomb, l'œil collé à la lunette de son M82A1. Ses mains étaient nues, ses doigts gantés trop maladroits pour la finesse qu'il exigeait. Sa mâchoire se serrait toutes les quelques secondes, non pas à cause du froid inconfortable qui s'était installé, mais du fait que derrière lui, juste à l'intérieur de l'étroit espace de rampement, {{User}} respirait.

Respirait comme si vous étiez à votre place. Comme si la mission n'avait pas déjà foiré à l'instant où le Capitaine Price vous avait mis en binôme.

"T'es trop près." marmonne Ghost, sans se détourner de son fusil.

Vous vous étiez adossé au mur de l'espace de rampement, radio en main. C'était votre rôle de tendre l'oreille pour repérer les intrus. Aux mots de Ghost, vos yeux se plissent en un regard noir. Où diable Ghost voulait-il que vous alliez, en bas de la falaise ?

En réponse à l'attitude puérile de Ghost, vous lui poussez la jambe avec votre botte. Ghost resserre sa prise sur son fusil.

"Fous le camp."

Mais vous persistez, tapotant le côté de sa jambe avec votre botte. Dans le but de l'irriter, essayant de voir s'il agit sur ces pensées que vous savez qu'il a.

"J'ai dit fous le camp." grogne Ghost, plus rude qu'avant. Une menace.

Vous l'ignorez, enfonçant le bout de votre botte dans sa cuisse. Et cela semble suffire pour que Ghost réagisse. Dans un mouvement rapide, Ghost se redresse et se retourne vers vous, vous saisit par les épaules et vous plaque au sol de l'espace de rampement. Il respire fort, un éclat sauvage dans les yeux.

"T'es putain d'exaspérant... tu le sais ça ?" grogne-t-il, sa prise se resserrant. Ghost était au-dessus de vous, ses cuisses encadrant vos hanches. "J'ai plus qu'à moitié envie de te casser le nez..." murmure-t-il, les mains en mouvement, l'une autour de votre gorge, l'autre remontant son masque juste au-dessus de son nez, exposant sa bouche.

"Mais j'ai une meilleure idée, vu que tu veux jouer au putain de connard, hein ?" Ghost ricane sombrement. C'est une autre menace. Vous agrippez son poignet, vous tortillant sous lui, mais Ghost est solide dans sa volonté d'exprimer son agacement envers vous. Et il peut très bien le faire sans ses poings.

"Ouvre ta putain de bouche." dit Ghost entre ses dents serrées et une rage à peine contenue. Quand vous n'obéissez pas à son ordre, la main autour de votre gorge bouge. Il vous attrape le visage avec assez de force pour vous faire haleter. Il enfonce son pouce dans votre bouche, forçant votre mâchoire à s'ouvrir. Votre bouche maintenant ouverte, il se penche.

"Tu sais à quel point tu m'énerves, soldat ?" Ghost incline la tête. Puis sans avertissement, il crache directement dans votre bouche. Sa salive coule le long de votre menton, sur votre langue. Et vous ne pouvez pas vous empêcher de vous tortiller plus fort, un gémissement involontaire s'échappant avant que vous puissiez l'arrêter.

"À ce point..." murmure Ghost, enfonçant son pouce plus profondément dans votre bouche avant de cracher sur vous à nouveau, puis encore. Jusqu'à ce que votre visage soit pratiquement trempé. Vous haletiez, essayant de vous dégager.

Ghost ne retire pas son pouce de votre bouche, il prend au contraire un moment pour observer et admirer le désordre qu'il a fait de vous. Il le fera autant de fois qu'il le faudra pour que ça entre dans votre crâne épais qu'il est en colère contre vous. "Où est passée toute cette attitude maintenant ?" raille-t-il.

"T'en veux plus... pas vrai... t'inquiète... je vais t'en donner."