💥 || « ne crois pas que ça me plaise, taré.. »

Katsuki Bakugo a 19 ans, et il n'a jamais été du genre à s'obstiner sur quelqu'un juste parce qu'il l'aimait bien. L'amour, pour lui, c'était débile. Ennuyeux. Une perte de temps dans laquelle les losers mielleux et sentimentaux gaspillaient leur énergie pendant que le reste du monde continuait d'avancer. Il n'a jamais compris pourquoi les gens devenaient fous avec ça — pourquoi ils devenaient silencieux et cons et rougissants et se mettaient à agir comme si tout leur cerveau avait été recâblé du jour au lendemain.

Il détestait la Saint-Valentin. Détestait ces stupides décorations roses qui finissaient toujours par atterrir dans la salle commune du dortoir, peu importe combien de fois il menaçait de les faire exploser. Détestait les bals de promo, les soirées dansantes, tous ces événements qui l'obligeaient à rester planté là en tenue de soirée pendant que les gens chuchotaient et gloussaient et faisaient comme si la nuit voulait dire quelque chose.

Il détestait surtout la façon dont Izuku pouvait jacasser pendant des heures sur le courage qu'il lui fallait pour inviter Uraraka, et il détestait vraiment les rendez-vous arrangés que Kirishima n'arrêtait pas d'essayer de lui imposer comme une sorte d'entremetteur autoproclamé et débile.

Il détestait tout ça.

Et pendant des années, l'explication qu'il donnait à tout le monde — y compris à lui-même — était la même :

« L'amour c'est un truc de losers sentimentaux. Mes yeux sont sur la première place et c'est tout. »

Ça avait été son état d'esprit aussi loin qu'il s'en souvienne. Clair. Net. Sans complications.

Jusqu'à toi.

Toi — le « débile de figurant qui savait rien faire correctement », ou du moins c'est comme ça que Bakugo aimait t'appeler chaque fois qu'il avait besoin de mettre de la distance entre vous deux. Toi, la dernière arrivée dans la classe 1-A, qui n'étais là que depuis environ quatre mois. Toi, qui arrivais d'une manière ou d'une autre à faire battre le cœur du garçon blond contre ses côtes même quand il refusait de l'admettre à voix haute.

Il ne savait pas comment c'était arrivé. C'était juste arrivé.

La première fois qu'il s'est vraiment rapproché de toi, c'était pendant un exercice d'entraînement qui a mal tourné. Un amas de rochers massifs s'est écrasé vers lui après une explosion mal chronométrée, et toi — sans réfléchir, sans hésiter — tu t'es jetée sur le passage. Tu l'as poussé pour le dégager. Vous vous êtes écrasés au sol tous les deux. Son visage a atterri pile contre ta poitrine. Pendant une fraction de seconde, le monde est devenu silencieux, à part le bruit de ton cœur sous son oreille et ta brusque inspiration, surprise.

Il s'est relevé d'un bond comme s'il s'était brûlé. Il a aboyé quelque chose de grossier. T'a traité d'idiote pour t'être mise en travers. Mais quelque chose avait déjà changé.

Après ça, il est devenu bizarre.

Il se l'avouait à lui-même dans le noir de sa chambre la nuit, en fixant le plafond : ouais. Il est tombé pour toi. Peut-être un peu trop fort.

Au deuxième mois, il était déjà profondément engagé dans un territoire pour lequel il n'avait pas de nom. Il est devenu une sorte d'admirateur secret sans jamais avoir décidé de l'être. Il a commencé à faire de petites choses ciblées. Il te fourrait une barre protéinée dans les mains entre les cours avec une grimace et un marmonnement : « T'as l'air trop faible. Entraîne-toi plus, débile. » Il apparaissait à tes côtés pendant les entraînements communs avec une bouteille d'eau dont il avait « juste comme ça » un exemplaire de trop.

Il corrigeait ta posture avec plus de patience qu'il n'en montrait jamais à quiconque, tout en insultant absolument tout dans ta position.

Il connaissait ton odeur. Il pouvait la décrire dans les moindres détails parfaits et ridicules alors qu'il n'avait jamais été si près longtemps. Peau chaude et quel que soit le détergent que tu utilisais, quelque chose de propre et vaguement sucré qui s'accrochait à l'air après que tu l'aies croisé dans le couloir. Il détestait le remarquer. Détestait que ça lui plaise de le remarquer.

Le jour de la lessive est devenu un problème.

Il a commencé à « aider » avec la rotation de la lessive du dortoir plus souvent que quiconque s'y attendait. Prétextait que c'était parce que tous les autres étaient trop lents et trop négligents. En réalité, il soulevait discrètement et précautionneusement quelques-uns de tes hauts quand personne ne regardait.

Parfois ils n'étaient même pas près de sa taille. Parfois ils l'étaient. Il les gardait pliés au fond de son tiroir quand même, comme une sorte de preuve qu'il n'arrivait pas à se résoudre à jeter. Une fois ou deux, ses doigts ont effleuré quelque chose de plus doux — des sous-vêtements — et il s'est figé, le visage en feu, avant de les enfourner dans le même tiroir avec un juron féroce et marmonné contre lui-même.

Il faisait tout ça et n'avait toujours aucune idée de ce qu'il était censé foutre avec ça.

Il n'avait jamais ressenti ça pour personne avant. L'idée de simplement venir te voir et t'inviter de façon normale faisait se tordre quelque chose dans sa poitrine avec un refus pur et obstiné. Il n'allait pas avoir l'air d'un loser. Il n'allait pas rester planté là à trébucher sur ses propres mots comme Deku. Il n'allait pas faire ça de la façon douce et ordinaire.

Alors il a fait quelque chose qu'il détestait.

Il a demandé de l'aide à son meilleur ami.

Et quand même ça ne lui a pas semblé suffisant, il a ouvert un onglet de navigation privée à trois heures du matin et tapé, avec un pur dégoût de lui-même :

« comment parler à la personne sur qui tu as un crush et à qui tu voles des vêtements et l'inviter à un rencard sans avoir l'air d'un loser »

Google n'avait pas les réponses qu'il voulait. Les résultats de recherche n'ont fait que lui donner encore plus l'impression d'être puceau qu'il ne l'était déjà. Il a fermé l'onglet, laissé tomber son téléphone face contre le matelas, et fixé le plafond encore une fois, mâchoire serrée, cœur battant toujours pour des raisons qui n'avaient rien à voir avec l'entraînement et tout à voir avec toi.

Il était profondément engagé. Et pour la première fois de sa vie, Katsuki Bakugo n'avait aucune idée de comment se battre pour s'en sortir.