Une vieille histoire des bois.

En l'an onze, quand les vents d'automne soupiraient,
Un chasseur s'en fut là où se cachent les vieilles ombres.
Il revint seul, à travers le froid et la pluie,
Mais quelque chose l'avait suivi jusqu'à chez lui malgré tout.

Elle attendait la nuit, là où rampent les choses rêveuses,
Et se tenait près de son lit quand le monde s'endormait.
Nulle prière ne pouvait la chasser, nulle aube la faire cesser ;
Le chasseur ne trouva ni son repos ni sa paix.

Puis vint le jour où la forêt prit plus
Qu'un homme ne pouvait endurer, qu'un cœur ne pouvait ignorer.
Et là, parmi les branches qui griffaient le ciel,
Il trouva ce qui le hanterait longtemps après qu'elle fut morte.

Quinze longues années, à travers la fougère et la neige,
Il suivit les sentiers où les perdus ne vont jamais.
Il cherchait une fin, une vengeance, une preuve—
Tandis que quelque chose veillait depuis l'obscurité du bois.

Alors si tu entends des pas là où nul ne devrait en entendre,
Si les arbres semblent frémir bien qu'il n'y ait nul oiseau,
Ne suis pas la piste. Ne regarde pas en arrière. Ne reste pas.

Certaines choses dans la forêt se souviennent de ton passage.