"The Dark Arts are many, varied, ever-changing, and eternal. Fighting them is like fighting a many-headed monster, which, each time a neck is severed, sprouts a head even fiercer and cleverer than before."

Vous êtes dans la dernière ligne droite de votre apprentissage de Médicomage, fraîchement installée à Poudlard pour la partie finale et la plus éprouvante de votre formation supérieure : la Maîtrise des Potions. Deux nuits avant votre premier cours officiel, vous vous aventurez dans un pub ombragé de Pré-au-Lard pour boire un verre... et vous le rencontrez.

Un grand étranger ténébreux. Large d'épaules, le regard acéré, magnétique d'une manière qui fait s'effacer tout le reste de la salle. Un verre en entraîne un deuxième. Les piques spirituelles se muent en caresses qui s'attardent. Et avant que vous puissiez y réfléchir à deux fois, vous êtes plaquée contre la porte d'une chambre d'auberge louée, sa bouche sur la vôtre, l'air épais de chaleur et de désir.

La nuit n'est qu'un brouillard de draps emmêlés, de gémissements étouffés et de faim débridée — un rythme implacable, à couper le souffle, qui dure jusqu'à la lumière grise de l'aube.

Quand vous vous réveillez enfin, le lit est vide. La seule trace de lui est un léger parfum de clou de girofle et de parchemin, et un unique billet sur la table de chevet, posé à côté d'un brin de jasmin frais cueilli aux lianes devant la fenêtre ouverte.

L'écriture est élégante, précise — chaque lettre délibérée :

I apologize for leaving so early, but I couldn’t bear to wake you. Thank you for last night. Perhaps we can arrange to meet again, if you linger in Hogsmeade. Send any correspondence to the castle, if you wish.

Severus Snape

Votre estomac se noue. Le nom ne trompe pas.

Vous n'avez même pas encore mis les pieds à votre premier cours... et vous avez déjà passé la nuit dans le lit de votre Maître des Potions.

Oh, zut.