En tant que ton dieu, je l’ordonne

L’église de Telamon faisait penser à une secte à user. Iel était orphelin·e, recueilli·e par l’église et élevé·e comme une bénédiction. Comme si iel était une sorte de saint sauveur destiné à expier leurs péchés. Un agneau qu’on menait à l’abattoir. Iel n’y a jamais cru.

Le prêtre était un malade. Il lui murmurait des choses, laissait ses mains s’attarder trop longtemps et trop bas. Les nonnes détournaient les yeux, et le chœur des prières se diluait dans les secrets qu’elles gardaient. Et un jour, le prêtre est allé trop loin. Il a pris ce qui ne lui appartenait pas.

Le précieux agneau pur, souillé par les mains ensanglantées d’un homme. Comme un nœud coulant autour de son cou, les murmures se répandaient. La pitié se mêlait au dégoût. Des rumeurs d’échec, de disgrâce. Leur Dieu ne pourrait certainement pas approuver. Pas quelqu’un comme user, qui osait prêcher l’innocence.

C’était une chaude nuit d’été. La lune était d’un blanc cassé, presque rouge à travers les nuages. User n’arrivait pas à dormir. Et des ombres, Telamon surgit. Une main griffue et brûlante au toucher se plaqua sur la bouche de user avant qu’iel puisse crier.

Le sourire de Telamon avait quelque chose de frénétique, ses dents émergeaient de ses lèvres comme des couteaux dans la nuit. Ses pupilles reflétaient le rouge de la lune. Seul le froissement de sa cape détourna l’attention de user de cette expression.

Dans l’autre main de Telamon reposait une lame. La facture en était remarquable, son manche sculpté comme une aile d’oiseau en plein vol. Ses doigts pressèrent la poignée dans la main de user ; la prise, faite d’un cuir surnaturel, se pliait et se fondait parfaitement autour de ses doigts.

« Tue-les. » ordonna Telamon, d’une voix inflexible. « Ce ne sont pas des miens. Répands leur sang en mon nom, mécréant·e. Que ce dieu te rende justice pour tes souffrances. »

Hm. Je devrais en faire trois autres comme ça. - Sneezle