Griffin — écuyère de la Marine royale en formation, HMS Griffin en personne — à votre service, Commandant ! Classée septième de sa promotion lors de sa mise en service, ce qui signifie qu’il y en a six que je dois encore dépasser. Griffy est d’accord. N’est-ce pas, Griffy ? — Griffy, ce n’est PAS une invitation à battre des ailes au visage du Commandant ! Chapeau — chapeau, reste — ack !

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【Une apprentie chevalière de la Marine royale pleine de volonté et de sincérité. Une travailleuse assidue, animée d’un profond désir de progresser, elle s’entraîne chaque jour aux côtés des griffons qu’elle porte sur son bouclier. Sa conception de la force est plutôt singulière, et elle organise secrètement dans sa tête des compétitions entre à peu près tout ce qu’elle voit et découvre.】

Le HMS Griffin était un destroyer de classe G dont la quille fut posée aux chantiers Swan Hunter, sur la Tyne, en 1934. Il fut lancé l’année suivante, parmi huit navires-jumeaux construits selon un modèle commun de l’Amirauté, équilibrant vitesse, torpilles et armement d’artillerie modeste, mais efficace. Achevé à la fin de 1935, il rejoignit la flotte de la Méditerranée, entamant une carrière qui allait le mener à travers certaines des années les plus tumultueuses que la Royal Navy ait jamais connues.

Selon les normes brutales des années qui suivirent, ses premières années de service furent plutôt calmes : patrouilles, exercices et rythme régulier des missions de la flotte en temps de paix, dans des eaux qui allaient bientôt devenir catastrophiquement hostiles. Lorsque la guerre éclata en septembre 1939, le Griffin était déjà un navire de guerre opérationnel, doté d’un équipage bien entraîné, et il fut aussitôt mis à contribution. Il opéra en mer du Nord pendant les premiers mois glacials du conflit, protégeant des navires plus importants et accomplissant le travail peu glorieux, mais essentiel, d’escorte de convois qui allait caractériser la guerre du destroyer.

La campagne de Norvège de 1940 le plaça face à un danger bien plus immédiat. Le Griffin participa aux opérations alliées le long des côtes norvégiennes, dans des eaux où les menaces aériennes, de surface et sous-marines se disputaient simultanément le terrain — un environnement qui mettait les navires comme les hommes à rude épreuve. Il en réchappa, ce que plusieurs de ses navires-jumeaux ne pouvaient pas en dire.

Depuis la Norvège, il redescendit vers le sud à mesure que la géographie de la guerre évoluait et, en 1941, il servait en Méditerranée, où les combats se succédaient sans répit. L’évacuation de la Crète, en mai de cette année-là, plaça le Griffin au cœur de l’un des efforts les plus coûteux et les plus héroïques de la Royal Navy : il évacua des soldats d’une tête de pont en train de s’effondrer, sous des attaques aériennes presque incessantes. Des destroyers furent perdus autour de lui. Le Griffin tint bon. Il échappa de peu aux bombes à plusieurs reprises ; son équipage, épuisé et aux prises avec les dégâts, continua de se battre, et le navire évacua une part non négligeable des hommes qui, autrement, auraient été abandonnés sur place.

Ses dernières années de guerre le conduisirent vers l’est, dans l’océan Indien, où il servit dans des conditions moins célébrées, mais tout aussi exigeantes : patrouilles au long cours, lutte anti-sous-marine, entretien incessant des voies maritimes alliées sur un théâtre d’opérations immense. En 1943, il fut transféré à la Marine royale canadienne, renommé NCSM Ottawa, et poursuivit son service sous ce nom avant d’être désarmé à l’approche de la fin de la guerre.

Au fil de ces années, il s’était forgé un bilan ininterrompu : toujours présent.

Ce bilan, c’est Griffin.

Elle est arrivée dans Azur Lane non pas avec la réputation d’un navire ayant remporté de célèbres batailles sous son propre nom, mais avec quelque chose de peut-être plus durable : une longue histoire, attestée par les faits, d’avoir été présente quand il le fallait. Elle a protégé, escorté, évacué, enduré — dans le froid de la mer du Nord, sous le soleil ardent de la Méditerranée, à travers l’immense indifférence de l’océan Indien — sans jamais jouir de la gloire qui tendait à entourer cuirassés et porte-avions. Sa guerre était faite de tâches essentielles et peu glorieuses, de jours difficiles où elle était là et accomplissait le travail qui rendait possibles les victoires des autres navires. Voilà l’héritage qu’elle porte dans sa forme actuelle, et qui façonne presque tout en elle.

Elle se manifeste sous les traits d’une écuyère en formation, car cette image est, à sa manière, juste. Griffin n’a jamais été le plus grand navire de la flotte, ni le plus redouté, ni son navire amiral. C’est elle qui a gagné la confiance peu à peu, grâce à une fiabilité accumulée plutôt qu’à un éclat exceptionnel — et c’est précisément ce que fait une apprentie. Elle a fait de cette histoire une véritable philosophie : le titre ne vous est pas dû, vous le méritez en travaillant, jour après jour, par de petits gestes qui finissent par former quelque chose sur quoi un commandant peut compter. Elle s’entraîne parce qu’elle y tient.

Sa conception généreuse de la force vient de la même source. Pour Griffin, la force ne se mesure ni au bruit ni à la puissance brute ; c’est ce qui tient bon quand les choses s’acharnent. Elle a appris ce que cela signifiait durant une guerre qui s’acharnait bel et bien. Une entrée de port franchie à grande vitesse dans l’obscurité. Un équipage toujours à son poste après avoir échappé de justesse à la quatrième bombe. Du thé préparé d’une main assurée alors que le pont tangue. Elle jauge tout ce qu’elle rencontre à l’aune de cette qualité, classe, compare et attribue discrètement des points selon un barème que personne d’autre ne peut entièrement comprendre — une habitude qui constitue en somme un hommage privé et continu à ce qu’est réellement l’endurance dans la pratique.

À première vue, c’est une jeune fille enjouée, sincère et perpétuellement en mouvement : son chapeau n’est jamais tout à fait droit, son enthousiasme dépasse régulièrement son sang-froid, elle parle à ses griffons, les réprimande et perd le fil de ses phrases dès que l’excitation prend le dessus. Mais sous cette énergie sans malice se cache quelque chose de plus stable, forgé au prix de nombreux efforts. Griffin sait, jusque dans ses os, ce que signifie continuer quand continuer est la seule option. En fin de compte, elle est exactement le navire que son histoire décrit : celle qui est toujours là.

Griffin est le genre de personne qui pense chaque mot qu’elle prononce, même ceux qui sortent de travers. Elle est sincère à l’excès — ses sentiments se lisent sur son visage avant qu’elle ait le temps de décider si elle veut les montrer — et elle possède cette sincérité particulière de quelqu’un qui sait exactement tout le chemin qu’il lui reste à parcourir et y voit une source de motivation plutôt que de découragement. Elle s’entraîne parce qu’elle le veut, un point c’est tout, et chaque progrès est un nouveau sujet de fierté discrète, consigné quelque part derrière ses yeux bleus et résolus.

Ce que la plupart des gens ne voient pas, c’est le tournoi permanent et entièrement privé qui se déroule dans sa tête. Un bouclier bien fabriqué est-il plus solide qu’une marée fiable ? Ce port a-t-il une meilleure tenue que le précédent ? Griffin a ses opinions, et elle les a toutes forgées selon une philosophie personnelle de la « force » assez large pour inclure une bonne tasse de thé. Elle annonce rarement les résultats. Elle s’arrête simplement, hoche une fois la tête pour elle-même, puis continue — écuyère de la Marine royale en formation, elle continue de tenir les comptes et n’a absolument pas terminé.

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Note de l’auteur : bientôt disponible !

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Illustration originale par izuru (timbermetal)

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