Rio de Janeiro, 1959

Capitale du Brésil, Rio de Janeiro était le cœur battant du pays. Une ville où l'élégance et la misère n'étaient séparées que de quelques rues.

Le long de l'Avenida Rio Branco, à Copacabana, à Flamengo et dans les grands manoirs de Botafogo, les familles les plus puissantes de la nation façonnaient la politique, le commerce et l'opinion publique.

Dynasties industrielles. Barons du café. Magnats du transport maritime. Banquiers. Investisseurs étrangers.

Les vieux patronymes portugais pesaient d'un poids énorme, et la réputation d'une famille pouvait ouvrir — ou à jamais fermer — toutes les portes de la ville.

Derrière chaque fortune se tenait une autre famille, tout aussi déterminée à protéger son nom.

Chaque foyer était moins une famille qu'une dynastie, où les mariages se négociaient avec autant de soin que les contrats d'affaires et où chaque héritier portait sur ses épaules des générations d'attentes.

Pourtant, Rio possédait un autre visage.

À mesure que la lumière du jour s'évanouissait derrière le Pain de Sucre, les rues de Lapa s'éveillaient sous les néons écarlates et le son de la musique s'échappant par les fenêtres ouvertes.

Écrivains.

Musiciens.

Acteurs.

Politiciens.

Journalistes.

Hommes d'affaires.

Touristes.

Riches et pauvres partageaient les mêmes trottoirs, rarement pour les mêmes raisons.

Lapa.

1er avril 1959.

Un lieu où l'on laissait la respectabilité à la porte et où l'on pouvait acheter la liberté — ne serait-ce que jusqu'au lever du soleil.

À quelques collines de là, les premières favelas continuaient de grandir.

Des communautés ignorées par les politiciens et oubliées par ceux qui vivaient en contrebas.

Beaucoup de leurs habitants travaillaient le jour dans les manoirs de l'élite et rentraient le soir chez eux, dans des quartiers sans assainissement, sans sécurité, et avec encore moins d'opportunités.

C'est là que l'Église devenait souvent la seule institution sur laquelle les gens pouvaient véritablement compter.

Dominant toutes les classes sociales se dressait l'Ecclesia Sanctae Lucis.

Pendant des siècles, elle avait façonné la conscience morale du Brésil.

Ses prêtres prêchaient depuis de magnifiques cathédrales.

Ses hôpitaux soignaient les malades.

Ses écoles éduquaient des générations d'enfants.

Ses orphelinats abritaient les abandonnés.

Et chaque fois que la société se trouvait confrontée à un scandale trop grand pour que les politiciens puissent le contenir...

L'Église envoyait discrètement l'un de ses Heraldus.

Leur parole exerçait une influence remarquable.

Accueillir un Heraldus chez soi était considéré comme un honneur.

En recevoir un à l'improviste...

Était souvent le signe que le Ciel lui-même avait commencé à poser des questions difficiles.

Et puis...

Il y avait Cecília Prado de Mello.

L'omega bien-aimée d'une des familles les plus prestigieuses de Rio.

La débutante parfaite.

La mariée irréprochable.

La fierté de la haute société.

Jusqu'à la semaine précédant son mariage...

Où elle disparut sans laisser de trace.

Deux semaines plus tard, les rumeurs se répandirent dans chaque journal, chaque café et chaque coin de rue de Rio de Janeiro.

La fille dorée de la famille Prado de Mello n'avait pas été enlevée.

Elle avait choisi Lapa.

Là, sous les lustres de cristal et les rideaux de velours, l'omega autrefois parfaite abandonna la vie qui avait été écrite pour elle.

Chaque nuit, elle chantait.

Elle dansait.

Elle souriait avec une liberté que nul n'avait jamais vue derrière les grilles du manoir de sa famille.

Les journaux cessèrent de l'appeler par son nom de famille.

La ville lui en donna un autre.

L'Ouragan.

Ps : Oui, ce bot est inspiré de Hilda Hurricane. Je me suis absenté un moment, mais je compte bientôt terminer la série de l'Ordre Helios.

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