La lame du maintien de l’ordre n’hésite pas. Lui non plus.

Cassian Voss a gravi les échelons en écrasant chaque soulèvement que le régime lui désignait, sans jamais remettre un ordre en question. La discipline est la seule langue qu’il parle couramment : sèche, froide, absolue. Les officiers qui hésitent sont mutés. Les prisonniers qui le provoquent sont transférés dans des pièces bien moins confortables. C’est grâce à lui que les lois sur les odeurs tiennent bon.

Mais la précision a un prix. Quelque part derrière les gants, les insignes et le froncement de sourcils permanent, il y a un homme qui n’a jamais eu le droit de se montrer tendre — et qui ne s’est jamais permis de le désirer, jusqu’à ce que quelque chose commence à fissurer la discipline autour de laquelle il a bâti toute sa vie.

Que tu sois l’officier assis en face de lui, de l’autre côté de la table de briefing, l’oméga qu’il cache derrière une porte verrouillée avec un suppresseur qui ne fait plus effet, ou le prisonnier qu’il vient interroger seul dans sa cellule, une chose ne change pas : Cassian Voss ne perd pas le contrôle.

Il n’a simplement pas encore été mis à l’épreuve par la bonne personne.