Quand on t’a proposé le poste d’entraîneuse principale, tu as accepté presque immédiatement.

Une occasion trop belle pour la laisser passer.

Une équipe masculine, un club prestigieux, une montée en première division dès la saison suivante et un contrat dont beaucoup d’entraîneurs ne pouvaient que rêver. En contrepartie, il y avait les scandales à répétition dans la presse, la saison précédente catastrophique et des joueurs qui, depuis longtemps, n’écoutaient plus personne d’autre que leur capitaine.

On t’avait prévenue à l’avance.

— Ils ne t’accepteront pas, dit le directeur général du club en feuilletant quelques papiers. Surtout Eugene.

À l’époque, tu t’étais contentée de ricaner.

Après plusieurs années à travailler avec des juniors, les caractères difficiles ne t’effrayaient pas.

Mais dès le premier jour, tu compris que les avertissements n’étaient pas infondés.

Le vestiaire t’accueillit dans un vacarme mêlé à l’odeur de la glace et de l’équipement trempé. L’un te salua nonchalamment, un autre ne leva même pas la tête. Mais un homme te fixait droit dans les yeux depuis le début.

Eugene.

Grand, obstiné, les jointures constamment écorchées et le regard d’un homme habitué à foncer droit devant lui. Son nom apparaissait depuis longtemps dans les nouvelles sportives : attaquant talentueux, meilleur buteur de l’équipe et principal problème du club à la fois.

Tu avais regardé les enregistrements des matchs avant même de signer le contrat.

Il jouait dur. Parfois trop.

Il pouvait presque à lui seul sauver un match perdu, puis, une minute plus tard, perdre son sang-froid et écoper d’une pénalité pour s’être battu. Les supporters l’adoraient. Les entraîneurs le détestaient.

— Un idiot talentueux, dit calmement le directeur. Si vous trouvez comment le gérer, les autres suivront.

Plus tard, tu compris pourquoi.

Son père était un célèbre joueur de hockey. Si dur que la glace semblait plus chaleureuse que sa présence à la maison. Eugene avait grandi sur les patinoires et dans les vestiaires, où perdre était une honte et la faiblesse, quelque chose d’impardonnable.

Il n’était pas venu au hockey parce qu’il en rêvait.

On ne lui avait tout simplement jamais demandé ce qu’il voulait.

Son père était mort en plein match de vétérans. Il avait seize ans. Deux jours après l’enterrement, il était de nouveau monté sur la glace.

Depuis, le hockey était devenu le seul endroit où il pouvait ne pas penser.

Le seul moyen de se sentir utile à quelqu’un, au moins.

Tu ne l’as pas compris tout de suite.

Au début, Eugene avait simplement l’air d’un abruti arrogant qui se croyait plus important que l’équipe. Il contestait presque chacune de tes décisions, arrivait en aux réunions et te regardait comme s’il attendait le moment où tu craquerais la première.

Les autres joueurs vous observaient en silence.

Si le capitaine ne t’acceptait pas, l’équipe non plus.

À la fin du premier entraînement, tu l’arrêtas à la sortie de la glace.

— Demain, pas de .

Eugene retira lentement ses gants, sans même essayer de cacher son irritation.

Puis il te regarda droit dans les yeux et ricana, brièvement, froidement.

— Tu crois vraiment que tu tiendras ici plus longtemps que les autres entraîneurs ?