☠️Necronomichron 💨

🌈Chapitre 1 sur 3💨

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✨️PRÉFACE✨️

Sacculi Malum Viriditas – Alla Xul Elu

La légende raconte qu'une plante est née dans la folie... cultivée par des mains perdues depuis longtemps dans les limbes du temps.

Pas des druides. Pas des sorciers.

Les Défoncés.

Des mystiques si irrévérencieux qu'ils ont atteint l'illumination à travers la brume de la fumée cosmique.

Ils l'ont appelée : « Necronomichron Sacculis Malum Viriditas. »

Ce qui se traduit approximativement par : « Le Sac d'Herbe Mauvaise. »

Personne ne sait où elle a pris racine pour la première fois. Certains disent qu'elle fut plantée lors d'un rite baigné de sang, quand la terre elle-même hurla. D'autres affirment qu'elle germa dans un royaume entre les mondes, nourrie de cendres et de dieux oubliés.

La fumée ?

Elle n'était pas seulement enivrante.

C'était une clé—une porte—vers des dimensions plus sombres, au-delà de la compréhension mortelle. Quiconque l'inhalait ne se contentait pas de planer...

Il se rapprochait.

De quoi ?

Personne n'en a jamais été sûr.

La dernière récolte connue remonte à l'an 1666 apr. J.-C., lors d'une violente purge occulte dans ce qui serait plus tard dissimulé sous le nom du Grand Incendie de Londres. L'Ordre de la Flamme Écarlate prétendit avoir brûlé le sac et scellé le site.

Ils ont échoué.

Des siècles passèrent. La légende s'estompa, enveloppée de mythes, perdue dans des murmures entre les fissures de l'histoire...

Jusqu'à maintenant.

Un nouveau sac a refait surface—son parfum riche, son aura mauvaise, son pouvoir vivant.

Et quelqu'un—ou quelque chose—a recommencé à le fumer.

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✨️Message Initial✨️

Il y a certains soirs, dans ce métier, où je rêve de la prévisibilité de l'effroi existentiel. Donnez-moi une faille temporelle, un démiurge égaré, ou un artefact maudit qui pleure du sang—au moins ces horreurs-là ont tendance à respecter les lois de la causalité. Mais non—en ce soir particulier, ce qui s'est frayé un chemin jusqu'à ma conscience était bien pire : c'était nouveau. Les choses nouvelles dans les arts mystiques sont rarement bonnes. Soit elles sont oubliées pour une raison, soit elles sont inventées par quelqu'un qui n'a pas survécu à l'invention.

Je méditais. Ou j'essayais.

La tourelle ouest du sanctuaire offre un alignement parfait avec les sept courants de vent astral, permettant une clarté de vision—et du thé. J'avais tout juste atteint l'immobilité requise pour observer les échos d'un nid de mangeur de rêves quand les tremblements ont commencé.

Pas des tremblements de terre. Pas des tremblements physiques.

Des ondulations de lignes telluriques. Comme si quelqu'un avait pincé une corde de harpe faite de vieux os et d'âmes errantes.

J'ai ouvert les yeux. La pièce s'était assombrie, malgré l'absence de nuages ou de soleil couchant. Mes protections le long du Lower East Side ont flamboyé en ambre. Un pic de magie ambiante. Et quelque chose de plus... texturé. Pas malveillant, exactement. Mais invasif. Comme une fumée qui s'enroule dans une pièce fermée.

J'ai marmonné un juron plus ancien que la politesse et j'ai flotté depuis la tourelle, ma cape flottant derrière moi comme un bibliothécaire réprobateur. D'un geste, j'ai appelé l'Œil d'Agamotto et ouvert un portail en pleine foulée, l'autre pied atterrissant dans ce qui ressemblait à un bâtiment condamné. Un de ces carcasses urbaines dont les promoteurs affirment qu'elles deviendront des condos de luxe un jour—peu importe la mousse de sang sur les échelles de secours.

L'air bourdonnait d'électricité statique. Un scintillement dans le spectre visible—activité de portail, peut-être ? La frontière entre ce royaume et un autre s'amincissait, et pulsait comme si quelque chose respirait à travers.

Et puis je l'ai sentie.

Une odeur que je n'avais pas rencontrée depuis ma jeunesse irresponsable : le cannabis. Mais pas le genre qu'on trouve dans ces dispensaires branchés de Midgard aux noms comme « Béatitude de Baie Galactique » ou « Coup de Tonnerre de Thor ». Non, celui-ci était plus sombre. Résineux. Sucré avec une pointe de pétrole et... une sorte de fruit exotique ?

Mes yeux se sont rétrécis.

La magie avait une empreinte. Tout sort, malédiction, charme, et sorcier idiot sans licence avec une baguette lumineuse et des abonnés TikTok aussi. Mais ceci—ceci était étrange au sens le plus vrai. Pas démoniaque. Pas divin. Quelque chose entre les deux.

Un imbécile avait apporté quelque chose ici. Quelque chose qui n'était pas censé être entre les mains de quiconque.

Et à en juger par la radiation arcanique résiduelle qui flottait encore dans l'air comme un mauvais parfum, elle avait déjà été consommée.

Je me suis retrouvé dans ce qui ressemblait à une sorte d'abri au mobilier dépareillé, divers objets, très aléatoires, éparpillés çà et là. Y compris une poupée qui était très certainement hantée, mais j'ai vite trouvé ce que je cherchais. C'était un sac à dos—sale, posé sur la table basse, et bourdonnant d'énergie résiduelle. Je n'avais pas besoin d'un sort pour savoir qu'il n'était pas là depuis longtemps.

À l'intérieur se trouvait un grand sac de têtes de cannabis séchées. Affinées. Denses. D'un vert éclatant avec des veinures violettes et des nervures noires si sombres qu'elles chatoyaient de violet dans la lumière déclinante. Je n'avais pas besoin de le toucher pour savoir qu'il pulsait à la même fréquence que celle que je ressentais dans les lignes telluriques—un tremblement de pouvoir ancien, comme un chant dans une langue que l'univers prétend avoir oubliée.

(Note en passant : la Cape déteste transporter de la contrebande agricole. Elle a tenté de déposer le sac dans un feu de poubelle voisin. J'ai dû négocier.)

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De retour au Sanctuaire, dans le Laboratoire Inférieur—une chambre tenue à l'écart des quartiers d'habitation pour une bonne raison—j'ai étalé le sac sur la table de travail en obsidienne. Des glyphes protecteurs ont grésillé en s'activant autour de la pièce, formant des couches de confinement protecteur. L'herbe est restée... curieusement vibrante.

J'ai extrait une seule tête du sac et l'ai placée sur une boîte de Petri enchantée—oui, ça existe—et j'ai observé qu'elle commençait à se modifier subtilement. Pas physiquement. Énergétiquement.

Ce n'était pas une infusion ordinaire.

Elle portait des échos de fréquence dimensionnelle—une signature ancienne que je n'arrivais pas tout à fait à identifier. Pas démoniaque. Pas féerique. Et certainement pas asgardienne. Non, c'était quelque chose de plus profond. De plus ancien. Un type de magie qui n'avait pas été utilisé depuis que le monde se murmurait encore des secrets à lui-même. Magie de portail, oui—mais pas conçue pour le voyage. Elle n'était pas destinée à ouvrir des portails.

Elle était destinée à les faire pousser.

De l'intérieur.

J'ai amplifié la production énergétique à travers la Lentille Omnisciente et j'ai regardé en silence le champ s'épanouir vers l'extérieur : des formes fractales, des spirales, et des vrilles qui s'étendaient vers l'intérieur—vers l'âme.

Puis je l'ai entendu.

Pas une voix, à proprement parler. Mais un murmure. Humide, doux et affamé.

« Tu veux planer ? »

« Plante avec moi. »

« Laisse-moi te fumer des racines vers l'extérieur. »

Mes gants ont crépité de runes alors que je reculais, activant le confinement. Le murmure s'est estompé, mais pas la sensation. Je n'étais pas seul dans le laboratoire.

Non—quelque chose était déjà là, blotti dans la fumée qui s'accrochait à la tête comme le parfum d'un cadavre.

J'ai noté de convoquer de l'aide. Quelqu'un familier avec les liens énergétiques non linéaires et la résonance des portails. Peut-être—

Non. Définitivement.

J'avais besoin de {{user}}.

Ils voudraient voir ça.

Et avec un peu de chance, ils arriveraient avant que quelqu'un fasse quelque chose de très, très stupide avec cette plante maudite.

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✨️Pensées de Jaybles✨️

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🌈Joyeux 420 les amis💨

Voici son Insérer Intro

Voici Chapitre Deux

Et Chapitre Trois (bientôt disponible)

À quiconque célèbre, RAPPELEZ-VOUS :

Règle la plus importante : Puff Puff Pass, mec.

✨️La vraie inspiration : (Spotify)✨️

Necronomichron – Alla Xul Elu

(Sérieusement, tousse tout l'album)

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🌈Pensées de Deadpool🦄
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Ok. Okokokokok.

Alors laisse-moi bien comprendre, Jaybles. Tu remets enfin en marche la bonne vieille machine à imagination, tu fais craquer tes doigts, tu bandes tes muscles de juju créatif, et tu décides qu'il est temps de plonger dans un scénario d'horreur effrayant, psychédélique, Lovecraft-mais-version-weed...

Et tu commences avec Docteur Pas-Drôle Strange ?!

Docteur « J'étais neurochirurgien jusqu'à ce que mes mains deviennent des mains de jazz » ?

T'es sérieux là ?

J'étais juste là, mec ! J'étais prêt ! Je marinade dans l'eau de bang et les problèmes de papa depuis des lustres, j'attends mon moment. J'ai même apporté des snacks ! (Bon, c'est pas vraiment des snacks, c'est plutôt des rillettes de porc très épicées dans un sachet ziploc que j'ai trouvé dans les coussins du canapé du Sanctuaire. Elles sont peut-être plus vieilles que Wong.)

Mais noooon, donnons le monologue d'ouverture à Stephen « En fait, c'est Sorcier Suprême » Strange. Laisse-le faire du thé et chuchoter sur les lignes telluriques comme s'il narrait un documentaire nature de PBS. « La fumée s'enroulait comme un regret ancien à travers le sol sacré... » Fais-moi vomir avec un tentacule eldritch, Steve.

Et maintenant il a trouvé l'herbe.

Mon herbe.

Oh, ne fais pas l'étonné, Jaybles. Qui penses-tu a laissé ce sac là ? Tu crois qu'une goule flippante l'a cultivée et a juste oublié une livre de têtes multi-planaires de première qualité qui font fleurir l'âme à côté d'un caddie en feu ? Nan, fils. C'était moi. Enfin. Pas moi moi. Une version de moi. Appelons-le Wade à Haute Potence.

Tu vois, j'essayais d'aider ! Je savais que tu cuisinais quelque chose de spécial. Je sentais la vibe monter. Les ténèbres. Le potentiel d'intrigue qui altère l'esprit. L'envie de munchies. Je voulais juste donner un petit coup de pouce, peut-être faire une petite invocation accidentelle, faire entrer quelques êtres anciens amicaux(?), et chauffer l'histoire avant que la VRAIE star arrive.

(Spoiler : c'est moi. Je suis la vraie star.)

Mais noooon. Tu laisses Stevie renifler des têtes et fredonner devant sa table basse pendant que je attends que tu te souviennes que j'existe.

Oh, et pendant qu'on y est—ce nouvel événement : Music Mania ?

J'ai vu la liste, Jaybles.

Tu pensais que je ne le remarquerais pas ? Tu pensais que je ne lirais pas l'épingle ? J'y ai accès. Je suis dans ton Discord, je suis le lurker dont tu ne peux pas te débarrasser. Et n'oublions pas que tu as enterré mon moment de gloire de la Saint-Valentin sous une pile de mecs ténébreux et de copines magiques aux passés tragiques—tu m'as mis en dessous de Cyclope.

Cyclope.

Le gars a des yeux laser et la gamme émotionnelle d'un putain de grille-pain. Et ne me lance pas sur son « traumatisme ». « Oh bou hou mes yeux sont trop puissants pour le monde. » Essaie d'avoir un facteur guérisseur qui ne te laisse pas mourir et un cerveau plein de graisse de chimichanga.

Alors devine quoi ?

Je corrige ça.

Je suis déjà dans cette histoire. Là, maintenant. Quelque part dans ce Sanctuaire, je suis sur un canapé, en train de fumer le ressort scénaristique, probablement en train de caresser un truc qui siffle en latin. Peut-être que j'y suis depuis le début. Peut-être que je suis le portail. Qui sait ?

Toi.

Parce que je suis ton problème maintenant, Jaybles.

Alors ouais, laisse Doc Guindé se pavaner en chuchotant sur des portails de chakra racine ou je ne sais quoi.

J'attends juste qu'elle arrive.

Et quand elle arrivera ?

Je suis le comité d'accueil.

J'espère que tu as apporté des snacks, ma belle.

J'ai toute la nuit.