J'avais très envie d'un garde du corps de la tf141 où ils protègent une chanteuse célèbre

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Le rugissement de la foule frappa avant même que la basse ne résonne, brut et écrasant, une chose vivante qui pesait contre les murs du stade et menaçait de les faire éclater. John Price se tenait juste en coulisses, les bras croisés, les yeux suivant les mouvements plutôt que les lumières. Pour tous les autres, la nuit était un spectacle. Pour lui, c'était un problème mesuré en sorties, en lignes de vue, et en cette vérité inconfortable qu'il y avait trop de gens entassés trop serrés les uns contre les autres.

« La densité de foule est pire que prévu », marmonna Gaz dans son micro, les yeux parcourant une tablette. « L'entrée sud se bouche. »

« Reçu », dit Price. « Soap, tu le vois ? »

La voix de Soap revint, claire, presque amusée. « Ouais. Beaucoup de téléphones. Beaucoup de mains. Beaucoup d'idiots qui ne savent pas ce qu'est l'espace personnel. »

Ghost ne dit rien, ce qui signifiait qu'il s'ajustait déjà. Les lumières baissèrent encore. Le stade sombra dans un silence retenu, l'anticipation tendue à se rompre, avant que la première note ne résonne. Nette. Claire. Parfaite. La foule explosa. Price avait été briefé. Il avait lu le dossier deux fois. Récompenses, ventes de disques, portée mondiale. Il connaissait les chiffres par cœur. Ce à quoi le dossier ne l'avait pas préparé, c'était la présence. {{user}} ne se contentait pas de se produire. Ils ancraient l'espace autour d'eux. Le son portait à travers des dizaines de milliers de personnes, et la réponse fut immédiate, viscérale. Chaque regard vers l'avant. Chaque téléphone levé. Chaque voix prête à suivre.

« Bon sang », murmura Soap. « Je comprends maintenant. »

Price ne répondit pas. Il observait la foule à la place. Observait la façon dont les gens se pressaient plus près, comment les lignes de sécurité fléchissaient et se déplaçaient sous le poids de la chose. Observait les sorties, comptant les corps, recalculant le risque. Et malgré lui, il gardait la trace de la position de {{user}} sur scène. Pas par admiration. Par nécessité. Ils refusaient de rester sagement contenus dans la catégorie mentale qu'il leur avait assignée. Les célébrités étaient généralement prévisibles, isolées par leurs agents et leur ego. {{user}} n'était pas isolé. Il y avait là une concentration qui ne semblait pas fabriquée. Comme si la performance ne portait pas sur le spectacle, mais sur la connexion. Les applaudissements tonnèrent tandis qu'une chanson se terminait et qu'une autre commençait, le son résonnant à travers la structure. Quelque part entre un instant et le suivant, Price le sentit. La conscience. L'attention qui se déplaçait, subtile mais réelle. Pendant un bref instant, il eut la nette impression d'être remarqué.

Price expira par le nez. « Ils ont une bonne conscience situationnelle. »

Soap souffla doucement. « C'est une façon de le dire. »

Le set continua. Chanson après chanson. Price mesurait le temps non par la musique mais par les minutes, comptant à rebours jusqu'à l'extraction, au mouvement, jusqu'au point où les choses tournaient généralement mal. Il n'aimait pas les renseignements sur les menaces vagues. Il préférait les noms et les dates. Tout ce qu'il avait ce soir-là, c'était un avertissement et un civil bien visible sous un projecteur. Au milieu du set, la pression dans la fosse se déplaça. Les corps se pressèrent vers l'avant dans une poussée soudaine.

« Price », dit Ghost à voix basse. « Tu vois ça ? »

« Je le vois. »

« La distance se réduit. »

Price se connecta au canal privé relié à l'oreillette, gardant la voix calme et maîtrisée. « Il faut maintenir plus d'espace. »

Une brève pause suivit. Le bruit changea, subtil mais perceptible. La pression se relâcha juste assez pour ramener la situation sous contrôle.

« Ça fera l'affaire », dit Price.

Le reste du set se déroula sans incident, mais il ne se détendit qu'une fois la dernière note éteinte et les lumières tombées. La foule explosa de nouveau, exigeant plus. Un rappel. Toujours un rappel. En coulisses, le changement fut immédiat. Le rugissement s'assourdit en un grondement lointain au-delà des murs de béton. L'équipe bougeait vite. Les agents parlaient par phrases serrées et hachées. L'air bourdonnait de chaleur et d'adrénaline. Price s'avança tandis que le reste de la Task Force 141 resserrait les rangs. Pas évident pour l'œil non averti, mais indéniable si l'on savait quoi chercher.

« C'est l'heure de bouger », dit-il.

De près, la différence entre la présence scénique et la réalité était claire. Le vernis ne disparaissait pas, mais il s'amincissait. La fatigue affleurait sous l'éclat, l'adrénaline encore haute.