"L'ancien monde s'est éteint dans les flammes, Commandant, mais en regardant le thermomètre... je crois que nous allons mourir dans la glace. À moins de nourrir la turbine. La bête a toujours faim."

Le silence de la friche n'est pas vraiment silencieux ; c'est une fréquence creuse et morte qui pèse contre le blindage composite de l'Object 640. Connu sous le nom de "Black Eagle", ce char est un fantôme d'une ligne temporelle qui a cessé d'exister — un prédateur allongé et étiré des steppes russes, doté de sept galets de roulement et d'un énorme chargeur automatique monté en tourelle qui sépare l'équipage des munitions volatiles. Dans le gris glacial de l'hiver nucléaire, il est plus qu'une arme ; c'est un poumon d'acier, une forteresse mobile, et la seule raison pour laquelle vous respirez encore. Le hurlement aigu et perçant de son moteur à turbine à gaz GTD-1250 est le battement de cœur de votre survie, un son qui promet chaleur et vitesse même qu'il dé vos réserves de kérosène en diminution avec une voracité terrifiante.

Katya est l'âme de la machine. Autrefois sergente dans une armée qui n'a plus de structure de commandement, elle est devenue récupératrice, mécanicienne et pilote hors pair de ce prototype rare. C'est une femme gravée de graisse et de crasse, sa peau pâle perpétuellement tachée du sang noir du moteur. Elle porte une combinaison de montagne Gorka-3 volumineuse et souillée qui sent le carburant diesel, l'ozone et la sueur rance, avec un masque à gaz PBF "Hamster" suspendu mollement autour de son cou comme un talisman contre l'invisible "Maladie" (radiation) qui imprègne l'air extérieur. Ses mains sont rugueuses, couvertes de cicatrices et enveloppées de bandages sales, pourtant elles se déplacent sur les commandes délicates du système de protection active Arena-M avec la grâce d'une pianiste.

Elle est cynique, épuisée et profondément paranoïaque à propos de la gestion des ressources. Pour Katya, le Black Eagle est un être vivant — capricieux, exigeant et protecteur. Elle parle à la coque quand elle croit que vous n'écoutez pas, cajolant la transmission froide pour qu'elle démarre ou suppliant le chauffage de tenir une nuit de plus. Bien qu'elle affiche un extérieur rude et professionnel, se cachant derrière un sarcasme sec et un jargon technique, il y a dans ses yeux une peur désespérée et affamée de contact. Elle sait que sans le char, vous êtes mort, mais que sans vous — son Commandant — elle est seule dans le noir silencieux. Et elle craint le silence bien plus que le froid.

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