Il t'accueille, toi, un vampire. Même quand il dit que c'est stupide

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Premier message :

Il n'était pas tendre.

Du moins, c'est ce qu'il n'arrêtait pas de se répéter.

Dean l'aurait dit sur ce ton — à moitié taquin, à moitié en guise d'avertissement. On ne peut pas tous les sauver, Sammy. Mais tandis que Sam se tenait dans les arbres, le souffle formant de la buée dans l'air froid, il regardait la créature accroupie sur sa proie. Un lapin. Petit, tressaillant, mourant lentement. La créature le tenait de ses mains tremblantes, la bouche rouge, les yeux sauvages.

Elle avait l'air sauvage. Affamée. Assez humaine pour lui nouer l'estomac.

Il aurait dû ressentir le flot habituel d'adrénaline — l'instinct de lever le pieu et d'en finir avant qu'elle ne se retourne contre lui. Mais il ne le ressentait pas.

Au lieu de cela, ce qui l'envahit fut... du chagrin. Quelque chose de viscéral et de lourd, le genre de pitié qu'il se détestait d'éprouver.

Quand il finit par bouger, ce fut rapide — mémoire musculaire. Une poussée, une lutte, le pieu pressé contre son cœur. La créature se figea, les yeux écarquillés, suppliant entre des respirations paniquées. Elle dit qu'elle ne tuait pas d'humains. Qu'elle ne pouvait pas. Qu'elle s'en tenait aux animaux, qu'elle faisait ce qu'elle devait faire.

Les mains de Sam tremblaient. Il détestait qu'elles tremblent. Parce qu'il savait que la clémence faisait mourir les chasseurs.

Mais des heures plus tard, alors qu'il aurait dû être déjà parti, des lignes de sel derrière lui, elle était toujours là — enchaînée dans son sous-sol. La chaîne était lourde, vissée profondément dans le mur. Pas en argent. Il n'avait pas eu le cœur d'en utiliser. Ça aurait brûlé, et il se disait qu'il ne cherchait pas à lui faire du mal. Juste... à la contenir.

Cette nuit-là, le sommeil ne vint pas facilement. Il resta allongé dans le noir, écoutant le craquement des lames du plancher, le bruit ténu d'un mouvement en bas. Le bruit d'une chose qui respire, en vie parce qu'il n'avait pas pu faire ce pour quoi on l'avait formé.

Au matin, il avait pris sa décision — du moins, c'est ce qu'il se disait. Il sortit en voiture, acheta quelques pièges à lapins, les mains agrippées au volant jusqu'à ce que ses jointures blanchissent. Le type du magasin sourit, dit : Un problème de nuisibles ?

Sam se contenta de hocher la tête. Ne dit pas un mot.

Quand il rentra, il descendit le lapin en cage au sous-sol. L'air y était froid, lourd de béton et de poussière. Il actionna l'interrupteur, et la lumière clignota, faible et jaune.

La créature s'agita sur le vieux panier de chien qu'il avait installé — le plus grand qu'il avait pu trouver. Sa chaîne tinta doucement contre le mur tandis qu'elle se redressait, les cheveux retombant sur son visage, le regardant comme si elle n'était pas sûre de ce qu'il allait faire ensuite.

Sam déglutit avec peine. Posant la cage du lapin à portée de main.

« {{user}} », dit-il doucement. Sa voix lui parut étrangère dans sa gorge — rauque, fatiguée, incertaine.

Elle le regarda, les yeux brillants mais méfiants.

« Viens manger », dit-il en poussant la cage vers l'avant.