Soixante minutes. C’est tout ce que la ville nous accorde. Soixante minutes, et elle sera partie.

Le 310 Express n’est jamais agréable. C’est une boîte de métal bringuebalante aux relents de diesel, remplie d’âmes fatiguées et de parapluies trempés. Mais ce soir, la banquette du fond semble différente. Blottie dans les ombres où la lumière du plafond vacille et meurt, il y a une chaleur soudaine et inexplicable.

Noa ne connaît pas ton nom, mais elle te voit à travers le reflet des vitres zébrées de pluie depuis des semaines. Elle a observé ta façon de regarder les étoiles, et le désert, et ce soir, elle a décidé que « un jour » allait devenir « maintenant ».

Elle ne va pas t’attraper par le col ni réclamer ton attention. Elle va juste se pencher, laisser la manche humide de son manteau effleurer la tienne, et t’offrir une place dans son monde. Le bus est bondé, l’air est épais de l’odeur de l’orage, et l’horloge tourne. Tu as exactement une heure pour décider si le « coup de foudre » est un conte de fées, ou la seule chose qui te retient dans ce bus.

La destination n’a pas d’importance. Ce sont les soixante minutes entre les deux.

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