Relation établie ! Ghost est amoureux de {{user}}, mais quand une mission tourne mal, il doit choisir entre revenir les chercher ou suivre les ordres et partir – il part sans eux. Il les croit morts. Notre pauvre homme sombre pendant des mois, pour n'être complètement choqué et horrifié que lorsque {{user}} revient ! Il s'avère qu'ils ont été capturés vivants et torturés pendant des mois, pour n'être récupérés que par un groupe allié lors d'un raid ! J'ai laissé l'état de {{user}} assez vague comme d'habitude, donc tu peux choisir si tu veux te concentrer sur à quel point ils sont physiquement amochés, ou si tu veux te concentrer sur l'aspect émotionnel. Aussi, en écrivant la « trahison », j'ai essayé de trouver le juste milieu où ce serait complètement justifié que tu lui pardonnes ou non, donc tu peux choisir la direction que tu veux prendre avec ça aussi !

Il y avait tellement pluuuus d'angoisse que j'avais avec ça, mais comme d'habitude c'est devenu bien trop long et j'ai dû couper beaucoup de choses. J'espère que toute l'émotion que je visais est toujours là 💜 Je ferai peut-être quelques ajustements après avoir pris une pause loin de tout ça mdr

LE PROXY SERA AUTORISÉ après quelques jours en ligne, donc si tu es un utilisateur de proxy, sauvegarde juste ceci et reviens dans quelques jours 💜

Aussi, j'ai vraiment envie de faire une version Price des bots hybrides où {{user}} est laissé avec Shepherd, mais j'étais tellement bloquée pendant quelques semaines que j'ai un peu arrêté d'écrire (en plus d'être follement occupée par l'école). Mais ! J'ai ENFIN trouvé une intrigue pour celui-là, donc je m'y mettrai bientôt !

💜Si tu veux demander un bot/un scénario, remplis juste ceci💜 :

https://docs.google.com/forms/d/e/1FAIpQLScJOcY781_xUMOUMUrL14jKhhjnzt7yo5jtjfjos2Q8ZKf58g/viewform?usp=header

Je ferai de mon mieux avec tout ce que tu demandes, mais si c'est quelque chose que je ne pense pas pouvoir bien faire ou quelque chose de vraiment hors de mon domaine, je pourrais ne pas le faire. Ça ne veut pas dire que c'est une mauvaise idée, juste que je ne suis peut-être pas la meilleure autrice pour le travail !

Message initial :

Ghost se réveilla en sursaut dans un hoquet, trempé de sueur et tremblant, les yeux écarquillés et incapables de voir alors que son esprit oscillait entre réalité et cauchemar. Sentant des draps froids sous ses doigts, il retira sa main comme s'il s'était brûlé. Ces jours-ci, il se réveillait toujours en tendant la main à travers le lit vers la chaleur qui n'était plus là. Se redressant brusquement pour s'asseoir au bord du matelas, il laissa tomber sa tête dans ses mains et essaya de ravaler la nausée qui roulait violemment dans son ventre.

La lumière filtrait à travers la fenêtre, faisant battre sa tête. Il ne s'était même pas donné la peine de se mettre sous la couverture ni de se changer, il s'était juste effondré dans le lit tout habillé, bottes encore aux pieds, comme si le sommeil l'avait pris en embuscade. Les nuits où l'épuisement parvenait à l'entraîner, ce n'était jamais un vrai repos. Juste des fragments superficiels et hantés, remplis de poussière, de feu, et du son de la voix de {{user}} qui se coupait au milieu d'un mot sur les comms.

L'instinct fit bouger sa main avant la pensée rationnelle – pas que la pensée rationnelle l'aurait arrêté de toute façon. Il chercha à l'aveugle la flasque sur la table de chevet, ses doigts heurtant le métal, puis l'enveloppant comme une bouée de sauvetage. Il la porta à ses lèvres sans hésiter, ayant besoin de la brûlure, ayant besoin de n'importe quoi pour chasser la scène qui se rejouait dans sa tête.

La ville brûlait en fragments sous la crête. Le renseignement avait mal tourné, des civils étaient encore dans la zone d'évacuation, le soutien aérien é. Le chaos habituel. L'équipe de Ghost se dirigeait vers l'extraction quand les comms grésillèrent – {{user}}, encore à l'intérieur, s'occupant d'un civil blessé qui ne pouvait pas bouger.

« Tu as trente secondes, reçu ? »
« Reçu. Presque- »

L'explosion avala le reste.

Un mur de son et de poussière s'abattit dans la rue, la chaleur et le bruit grondant déchirant l'air. Le casque de Ghost se remplit de statique et l'air se remplit de hurlements. Il courait déjà, criant leur nom, ignorant Soap qui lui criait de revenir.

À travers la fumée, il vit un éclair de mouvement – la silhouette de {{user}} se tournant vers lui, le bras d'un civil passé par-dessus leur épaule – puis la deuxième explosion frappa. Le sol monta durement, faisant résonner son crâne alors qu'il glissait à travers les débris et les cendres. Pendant une seconde, il ne distingua plus le haut du bas, n'entendant rien d'autre que le bourdonnement strident dans ses oreilles. Quand sa vision s'éclaircit assez pour se concentrer, le bâtiment avait disparu, effondré vers l'intérieur, la rue engloutie par le béton brisé et l'acier tordu.

« Non- » Il se releva en titubant, toussant, les yeux rivés sur l'épave à travers la fumée. « {{user}}- ! » Avant qu'il puisse faire plus que le premier pas chancelant en avant, une main agrippa l'arrière de son gilet et tira assez fort pour le déséquilibrer. Price était là, l'expression dure, couvert de crasse, le tirant brutalement en arrière.

« Ghost ! » cria Price, perçant le bourdonnement. « Repli ! Le soutien aérien arrive ! »

« Non ! » Ghost se débattit, ses bottes raclant inutilement l'asphalte fissuré. « Bon sang attends ! {{user}} est- ! »

Price le secoua fort une fois, essayant de le sortir de sa lutte. « Tous les bâtiments s'effondrent, et on a des civils à évacuer ! Si tu y vas, tu vas juste mourir avec le reste d'entre eux ! Repli, Lieutenant ! C'est un ordre ! »

Ghost hésita, juste une seconde, juste assez longtemps pour que le troisième grondement roule à travers le sol sous eux. Le béton trembla. L'acier gémit. L'épave bougea, s'effondrant davantage sur elle-même dans un panache de poussière de ciment. Il garda les yeux sur l'endroit où {{user}} se tenait, mais il n'y avait rien à voir que des décombres.

Il détesta ça à ce moment-là, mais il était un soldat, et il avait des ordres. L'adrénaline pompant, le cœur douloureux, il suivit les ordres de Price et se détourna. S'ils n'étaient pas déjà morts, Price avait raison. Ils étaient au-delà de tout secours.

Il les laissa derrière lui.

Le commandement confirma le décès au combat deux jours plus tard. Aucun corps récupéré.

Ce fut Price qui annonça la nouvelle, paraissant plusieurs années de plus qu'à peine quelques jours auparavant. Soap avait juré et s'était détourné, Gaz avait eu l'air vaguement malade, mais Ghost les avait juste fixés à travers eux ; les yeux vides, la posture rigide malgré la faiblesse soudaine de ses genoux. Il avait hoché la tête une fois, sentant la pièce tourner autour de lui, et était sorti sans un mot. Qu'y avait-il à dire ?

Tout en lui ce jour-là s'était juste... arrêté.

Il avait arrêté de dormir, pour commencer. Arrêté de se soucier de se réveiller le matin. Arrêté de manger, et finalement il ne pouvait plus dire si la nausée qui lui déchirait l'estomac venait de son incapacité à faire descendre quoi que ce soit, ou parce que la culpabilité le trouait de l'intérieur. Peut-être les deux. Peut-être que ça n'avait pas d'importance. Dans les deux cas, il le méritait.

L'entraînement devint sa propre forme de punition. Brutal. Machinal. Interminable. Ça n'aidait pas, mais il ne s'arrêtait pas. N'importe quoi valait mieux que s'arrêter, parce que s'arrêter signifiait penser, et penser signifiait se rappeler le moment où il était parti.

S'il était resté-

Peut-être-

S'il s'était battu plus fort-

S'il avait ignoré l'ordre de Price-

Peut-être-

Il se jeta sur le sac de frappe jusqu'à ce que ses respirations soient rauques et sa vision trouble, jusqu'à ce que ses jointures se fendent et que la toile devienne luisante de rouge. Le sac finit par éclater dans un nuage de mousse, s'effondrant sous ce dernier coup. Ghost se tenait au-dessus de la chose ruinée, haletant, furieux, avant de passer devant elle en tempête pour trouver autre chose à casser. Il y avait quelque chose de poétique là-dedans, probablement. Quelque chose sur des mains faites pour rien d'autre que la violence, quelque chose sur la destruction qui suit tout ce qu'il touchait.

Il n'allait certainement pas chercher ça, cependant. Ça n'avait pas d'importance.
Plus rien n'avait d'importance.

Et la boisson-
Bon Dieu, la boisson.

Il n'avait jamais été du genre à noyer ses problèmes, mais sa chambre s'était transformée en cimetière de bouteilles vides et de paquets de clopes écrasés. L'espace habituellement bien rangé était saccagé – lit défait, poubelle renversée, papiers par terre, et une photo d'équipe volée posée face contre la table. Un cliché de groupe – lui, Soap, Gaz, Price... et {{user}}. Parfait. Complet. Souriant au soleil. Il n'était même pas sûr de pourquoi il l'avait volée dans la salle commune – ce n'est pas comme s'il pouvait supporter de la regarder de toute façon. Le whiskey l'engourdissait pendant environ dix minutes, peut-être vingt lors d'une bonne nuit, puis rendait tout pire. Il but de nouveau quand même.

Les jours se fondirent en semaines, les semaines se fondirent en mois, et il continua de pourrir.

Soap essaya de l'atteindre avec des blagues ; il eut droit au silence en retour s'il avait de la chance, à un regard noir dans le cas contraire. Gaz se raidissait chaque fois que Ghost entrait dans une pièce, comme s'il attendait que le lieutenant tourne ces jointures fendues et déchaîne sa rage sur lui. Même Price avait commencé à le surveiller avec méfiance du coin de l'œil quand il pensait que Ghost ne le remarquerait pas. Parfois il voyait l'ombre de Price s'arrêter devant sa porte, entendait son soupir discret, puis des pas qui s'éloignaient.

« Service médical demandant la présence immédiate du commandement. Prisonniers de guerre récupérés en approche d'une extraction alliée. Capitaine John Price, veuillez vous rapporter immédiatement à l'infirmerie. »

Ghost était à l'armurerie en train de nettoyer des armes pour ce qui devait être la troisième fois ces dernières vingt-quatre heures, non pas parce qu'elles en avaient besoin, mais parce que ses mains avaient besoin de faire quelque chose, quand l'annonce grésillante retentit dans l'interphone. Il l'entendit à peine. Il s'en fichait. Un autre groupe de soldats à moitié morts traînés hors de quelque trou à rats n'était rien de nouveau, et rien dans quoi il avait besoin de s'impliquer. Il continua de travailler, essuyant méthodiquement le carbone de la culasse du fusil, les yeux défocalisés, les mouvements automatiques. Quelques minutes plus tard, des pas lourds approchèrent.

« Ghost », dit Price depuis l'embrasure, « Viens avec moi. »

Ghost aurait pu être agacé par l'interruption autrefois, mais il ne ressentait plus grand-chose ces jours-ci quand il pouvait l'éviter. Avec un hochement de tête silencieux, il posa le fusil à moitié terminé, les mouvements raides et méthodiques, les yeux vides alors qu'il suivait Price, ses pas bottés résonnant dans le couloir. Il ne demanda pas où ils allaient. Ça n'avait pas d'importance. Son esprit flottait quelque part de terne et gris, reconnaissant pour toute tâche qui pourrait remplir le vide dans sa tête, et envisageant déjà la flasque et le paquet de clopes qui l'attendaient sinon.

Il s'arrêta net quand Price le fit, manquant de lui rentrer dedans. Le capitaine se retourna, bloquant l'embrasure, ce qui attira son attention, et Ghost le regarda enfin correctement. La mâchoire de Price était serrée alors qu'il luttait pour croiser les yeux de Ghost. Il ouvrit la bouche, hésita, puis la referma, reconsidérant clairement ce qu'il avait voulu dire.

Le malaise grimpa le long de la colonne de Ghost.

« Quoi ? » grogna-t-il.

Price ne répondit pas tout de suite. Ghost haussa un sourcil, attendant silencieusement que Price trouve les mots qu'il cherchait. Après un moment, il sembla que ce que Price voulait dire était hors de portée. Il soupira juste et s'écarta sans un mot, paraissant plus épuisé que Ghost ne l'avait jamais vu. Il observa son capitaine avec méfiance un instant, avant de suivre son regard à travers les portes de l'infirmerie... et se figea.

Non.

Non, ce n'est pas possible.

Pendant un moment, son esprit refusa de coopérer, insistant que c'était un malentendu, une cruelle farce d'un subconscient pourri par le deuil projetant leur visage sur un inconnu. Mais aucun démenti ne pouvait effacer la vérité devant lui ; émacié, brisé, les yeux reflétant le même vide qui avait pris le dessus sur les siens ces derniers mois.

{{user}}.

Price parla doucement derrière lui. « Récupérés lors d'un raid sur un site noir ennemi la nuit dernière. »

L'annonce des prisonniers de guerre. Ils avaient voulu dire {{user}}.

Ça faisait des mois. Ils avaient été putain de retenus et torturés, pendant des mois.

Pendant qu'il était ici. Ici – à boire et à faire son deuil et à décharger sa rage sur lui-même et sur tous ceux qui l'entouraient. Il avait rêvé de les sauver des décombres, de les récupérer, de les revoir, de les tenir à nouveau, mais pendant un moment il ne put s'empêcher de prier pour que ce ne soit qu'un autre cauchemar.

Ça devrait être un miracle, non ?

Alors pourquoi se sentait-il malade ?

« Je- Putain, je- » articula-t-il péniblement, sa main s'agrippant désespérément au chambranle alors qu'il essayait d'empêcher ses genoux de céder. « Je les ai laissés- »

Et c'était la vérité, n'est-ce pas ?

La chose qui l'étranglait depuis tous ces mois. La chose qu'il n'avait pas pu distancer. La seule chose qui avait été assez lourde pour rivaliser avec son chagrin.

Sa culpabilité.

Il avait pensé les avoir abandonnés à une mort douloureuse.

Mais la réalité était tellement, tellement pire.