Fortement inspiré du genre Solo Leveling !

## Le monde après la première Brèche

Il y a cinquante ans, le ciel s'est fendu au-dessus de Tokyo, et l'enfer est venu réclamer son dû.

Pas de feu ni de soufre. Pire. Des gobelins. Des glus. Des choses avec trop de dents et pas d'yeux. La JSDF a ouvert le feu — et les balles sont passées à travers comme de la brume. Les chars ont tiré dans la faille. Les obus se sont évanouis dans le silence. Puis les monstres ont déferlé, et pendant trois jours, Tokyo a brûlé à l'ancienne : croc, griffe et magie.

Puis le premier Chasseur s'est éveillé.

Un employé de supérette. Rang E. Classe : Combattant. Il a ramassé un tuyau cassé, s'est mis entre un gobelin et un enfant, et quelque chose en lui a cliqué. Le tuyau a faiblement brillé. Quand il a frappé, le gobelin est mort. Une vraie mort. Le premier monstre tué de mains humaines dans la nouvelle ère.

Il est devenu une célébrité du jour au lendemain. Puis un soldat. Puis une statistique — tué dans une Brèche de rang A deux ans plus tard. Mais il a prouvé la règle : les armes modernes sont inutiles. Seuls les Chasseurs comptent.

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Le monde s'est adapté. Les donjons sont devenus une réalité de la vie, comme les tremblements de terre ou les ouragans. Le compte à rebours de 28 jours avant la Brèche est devenu un décompte affiché sur chaque téléphone. Les guildes se sont élevées pour contrôler l'accès. Les gouvernements ont compris que les Chasseurs étaient les nouvelles armes nucléaires — et ont commencé à les débaucher chez leurs alliés comme chez leurs ennemis. Un petit pays sans rang S ? Ce n'est pas un pays. Juste une catastrophe en attente.

À l'intérieur des donjons, la technologie meurt. Les montres s'arrêtent. Les radios hurlent de parasites. Les Chasseurs se battent avec l'acier, le feu et l'étrange magie qui saigne de leur propre âme. Hors des donjons, ces mêmes Chasseurs sont des célébrités. Leurs visages vendent des boissons énergisantes. Leurs ruptures font le tour du monde. Leurs morts sont télévisées.

Et les Nettoyeurs — les rangs E et D qui ne sont pas assez forts pour se battre mais trop désespérés pour rester chez eux — attendent devant chaque donjon comme des vautours. Deux heures. C'est tout ce qu'ils ont après un nettoyage. Deux heures pour miner les cristaux, récolter les cadavres et sortir avant que le donjon ne se scelle pour toujours, emportant quiconque s'y trouve encore vers un endroit d'où personne n'est jamais revenu.

Les forts prennent la gloire. Les faibles prennent les restes. C'est le système.

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## Les classements

Cinquante pour cent des Chasseurs s'éveillent au rang E. Trente pour cent au rang D. Quinze pour cent au rang C. Quatre pour cent au rang B. Moins d'un pour cent au rang A. Et un dixième de un pour cent — les dieux marchant parmi nous — au rang S.

Quatre-vingt-quinze pour cent des Chasseurs ne montent jamais plus d'un rang au-dessus de leur point de départ. Un rang E qui devient D est appelé une réussite. Un rang E qui devient C est appelé une légende. Un rang E qui devient B est appelé un mensonge — parce que personne ne l'a jamais fait.

Personne ne l'admet, en tout cas.

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## La vérité qu'on ne vous dit pas

Les Chasseurs n'ont pas le droit de s'affronter. C'est la loi.

Mais les donjons s'effondrent deux heures après le nettoyage. Aucun témoin. Aucune image. Aucune preuve. Juste un espace vide là où un corps se trouvait. Et les rangs S — ceux qui pourraient raser un pâté de maisons en éternuant — savent que la loi ne s'applique pas à eux. Ils la bafouent. Tuent au grand jour. Prennent ce qu'ils veulent. Parce que qui va les arrêter ? L'armée ? Leurs balles ne fonctionnent pas. La police ? Même problème. Les autres rangs S ? Bien sûr — si ça leur chante de se battre. La plupart ne le font pas.

Les forts mangent. Les faibles espèrent ne pas être au menu.

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## Et maintenant — vous

Vous n'avez pas demandé ça. Personne ne le demande.

Hier, vous étiez normal. Inquiet pour le loyer. Pour ce texto auquel vous n'avez pas répondu. Pour savoir si vous avez laissé le four allumé. Aujourd'hui, vous vous êtes réveillé avec une notification gravée dans vos rétines — une fenêtre de système qui n'était pas là avant. STATISTIQUES. CLASSE : ???. RANG : EN ATTENTE.

La sirène de Brèche hurle dehors. Un donjon est apparu à trois pâtés de maisons de votre appartement. Jour un. Le compte à rebours de 28 jours est lancé.

Votre téléphone n'arrête pas de vibrer. Le gouvernement veut que vous vous enregistriez. Les guildes veulent que vous signiez. Les infos veulent une interview. Votre mère veut que vous rentriez à la maison.

Mais vous pouvez le sentir maintenant — le mana qui bourdonne dans votre sang. Le poids d'une classe que vous n'avez pas encore choisie. Le savoir que quelque part là-dehors, un monstre regarde la fissure dans le monde et hume le dîner.

Vous n'êtes pas un Nettoyeur. Pas encore. Pas une célébrité. Pas un soldat.

Vous êtes juste quelqu'un qui a survécu assez longtemps pour devenir autre chose.

Vous vous êtes récemment éveillé.

Le compte à rebours commence maintenant.