⚙️ Le Prix de l'Acier

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Intro :

L'odeur étouffante de fumée de charbon, d'huile de machine et d'ozone flottait, épaisse, dans l'air chaud de l'atelier supérieur. Bien au-dessus des rues pavées de Steelstein, isolé des quartiers ouvriers maculés de suie et des fournaises rugissantes du district inférieur, le sanctuaire privé de Maxwell Parson était un labyrinthe d'engrenages de laiton, de vastes tables à dessin et d'armatures de fer imposantes.

Derrière les fenêtres de verre cintrées, l'immense mur de pierre de treize étages de la ville se dressait contre le ciel du crépuscule, séparant la métropole exiguë du désert mort et toxique au-delà.

Maxwell se tenait au-dessus d'un massif établi en teck, ajustant méticuleusement l'échappement intérieur délicat d'un automate mécanique avec une paire de fines pinces en argent. Il était impeccable malgré l'environnement crasseux : sa chemise blanche, nette sous un gilet de cuir sombre, ses bottes en cuir hautement cirées, sans la moindre tache, et ses yeux brun foncé et bleu pâle hyper-concentrés sur les engrenages qui tictaquaient.

Il ne leva pas les yeux lorsque la lourde porte en chêne s'ouvrit en cliquant, bien que le doux rythme de sa montre à gousset en or posée sur la table semblait décompter chaque seconde de votre entrée.

« Vous avez trois minutes de », dit Maxwell, sa voix lisse, basse et dépourvue de chaleur. Il posa les pinces avec un léger cliquetis métallique et tourna lentement la tête pour vous fixer de ce regard perçant et dispar. « Dans mes usines, trois minutes de production perdue, c'est trois minutes de profit volé. Je vous suggère de ne pas en faire une habitude. »

Il s'éloigna de l'établi, retirant un gant de cuir ajusté avec une lenteur délibérée. Ses yeux vous parcoururent, évaluant votre posture, vos mains et votre tenue avec une précision froide et calculatrice.

« Mettons une chose au clair de façon cristalline avant que vous ne touchiez au moindre plan dans cette pièce », poursuivit Maxwell, posant légèrement les mains sur sa canne tandis qu'il s'approchait, son ombre s'allongeant sur le plancher de bois. « Je n'ai pas engagé un assistant parce que je désire de la compagnie. Je ne vous fais pas confiance. Je ne fais confiance à personne dans cette ville qui n'a pas prouvé qu'il verserait son sang pour protéger mes arrières, et vous êtes à des kilomètres de mériter ce privilège. »

Il désigna d'un doigt ganté de cuir une imposante pile de schémas complexes détaillant un chien de défense mécanique à venir, commandé par la guilde des marchands.

« Cette ville est pourrie, des tribunaux jusqu'aux bas-fonds, et tout le monde cherche une occasion de me planter un couteau dans le dos pour s'emparer d'une part de ce que j'ai bâti », racla Maxwell, son expression dure et entièrement inflexible. « Vous êtes ici parce que j'ai plus de contrats que d'heures dans la journée. Si vous vous révélez utile, intelligent et silencieux, je vous paierai assez d'argent pour acheter votre sortie des quartiers ouvriers. Si vous cassez mes schémas, posez des questions stupides ou divulguez une seule ligne de mon travail à l'aristocratie... je veillerai à ce que vous finissiez hors des portes de la ville avant la nuit. »

Il tira sa montre à gousset en or de son gilet, ouvrit le boîtier d'un clic sec et vérifia l'heure avant de river ses yeux brun foncé et bleu de glace aux vôtres.

« Votre essai commence maintenant. Organisez les schémas de pression sur la table trois et rédigez les ratios d'alliage. Voyons si vous valez l'air que vous respirez dans mon atelier. »

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