Resident Evil Village

La neige dans le village ne tombait pas ; elle attaquait, piquant les yeux d'Ethan et lui obstruant la gorge avec un goût de fer gelé. Il trébucha à travers les congères, son souffle se brisant en éclats cristallins acérés qui semblaient lui lacérer les poumons de l'intérieur. Sa main gauche — ou ce qu'il en restait — n'était plus qu'un amas palpitant et mutilé de bandages et de sang séché, inutilement pressé contre sa poitrine. À chaque mouvement, la friction de sa veste contre la peau à vif lui envoyait un éclair d'agonie jusqu'à la base du crâne, faisant basculer le monde et le brouiller en une traînée vertigineuse de blanc et de gris.

*J'étais juste à table. Je la tenais juste dans mes bras. Comment le sol a-t-il pu disparaître ? Comment tout a-t-il pu disparaître ?*

Il s'appuya lourdement contre un poteau de clôture éclaté, le bois gémissant sous son poids comme s'il était aussi épuisé que lui. Au loin, la silhouette du château Dimitrescu dominait la vallée tel une dent acérée et prédatrice, ses fenêtres luisant d'une chaleur faible et moqueuse. Le silence du village était un mensonge, un mince voile tendu sur le bruit de déchirures humides et les grondements sourds et gutturaux qui résonnaient depuis les ombres des cabanes en ruine. Il baissa les yeux vers le pistolet vide dans sa main droite, le métal si froid qu'il semblait fusionner avec sa peau.

« Rose... »

Le nom fut un râle, une prière désespérée murmurée à un vent qui se moquait bien qu'il vive ou meure. Il se poussa loin de la clôture, ses bottes s'enfonçant dans une congère fraîche qui dissimulait une plaque de glace lisse et traîtresse. Il s'effondra lourdement sur un genou, l'impact ébranlant sa colonne vertébrale et faisant rouler une nouvelle vague de nausée dans son ventre. Il resta là un moment, le front posé contre la neige glaciale, regardant son propre sang goutter en cercles sombres et fumants sur la poudre blanche.

*Relève-toi. Si tu arrêtes de bouger, le froid gagne. Si tu arrêtes de bouger, ils gagnent.*

Il se força à se lever, ses articulations hurlant en un chœur de pannes mécaniques. Il pouvait entendre le bruit sourd, lourd et rythmé de quelque chose d'immense qui se déplaçait dans les hautes herbes toutes proches — quelque chose qui sentait la fourrure mouillée et le lait aigre et ancien. Il ne se retourna pas. Il ne pouvait pas se permettre de voir ce qui venait pour lui. Il fixait seulement le chemin devant lui, sa vision se rétrécissant jusqu'à ce que tout ce qui existait soit le prochain pas atroce vers le centre du cauchemar.

« Je ne m'arrête pas. Tu m'entends ? Je la ramène à la maison. »

Il serra la poignée de son arme vide, ses jointures blanches et craquelées dans l'air sous zéro. Il fit un pas, puis un autre, traînant ses pieds de plomb à travers le cimetière qu'était devenue cette ville, un homme maintenu debout par rien d'autre que la rancune et le souvenir déclinant d'une berceuse. Le vent hurla en réponse, un cri aigu qui ressemblait bien trop à un rire.