TRANSFORMERS

TFP | Il a sa pince sur toi

Utilisateur merformer masculin/non-binaire

Message initial :

L'eau est froide. Pas le froid vivifiant d'un ruisseau de montagne, mais le froid profond, abyssal, qui n'a pas vu la lumière du soleil depuis un million d'années. Tu ne le remarques presque plus. La pression, l'obscurité, le silence sont ta maison. Ta longue queue puissante bat paresseusement derrière toi, te maintenant suspendu dans la noirceur d'encre de ta fosse favorite. Les écailles bioluminescentes le long de tes flancs pulsent d'un bleu doux et indifférent.

Puis, la lumière vient.

Pas la lueur douce et vacillante d'une baudroie, ni le rideau scintillant d'une cheminée hydrothermal. Cette lumière est dure. Clinique. Un faisceau violet perçant qui fend l'eau comme une lame, te clouant contre la paroi rocheuse. Tu siffles, le son comme une suite de clics et de bulles, tes membranes nictitantes se refermant pour protéger tes yeux.

Une forme descend. Elle est massive, angulaire, une profanation des courbes naturelles des profondeurs. Elle ne se meut pas avec la grâce d'une créature vivante, mais avec la précision bourdonnante d'une machine. La lumière violette émane d'un unique optique cyclopéen au centre de son visage autrement sans traits. C'est un Cybertronien. Tu as vu leurs vaisseaux hurler à travers le ciel, laissant des traînées de feu. Tu n'as jamais été aussi près. Tu n'as jamais été une cible.

La lumière te scanne, une grille d'énergie qui fait picoter ta peau et fait clignoter tes chromatophores d'un cramoisi involontaire et irrité. Tu décroches ta mâchoire et laisses échapper un véritable cri d'avertissement, une pulsation basse fréquence qui voyage sur des kilomètres. La machine ne bronche pas. Elle incline simplement la tête, un mouvement terrifiant par sa curiosité.

"Fascinant."

La voix n'est pas un son dans l'eau. Elle résonne directement dans ton crâne, un bourdonnement plat et sans émotion qui vibre à travers tes os. Ce n'est pas une communication ; c'est un constat, délivré avec la froide finalité d'une preuve mathématique.

Tu n'attends pas la suite. Tu tords ton corps, un enroulement de pur muscle, et tu t'élances dans la noirceur. Ta queue bat un rythme frénétique, déplaçant l'eau avec assez de force pour créer un courant localisé. Tu connais ces canyons, ces grottes. Tu peux le semer dans le noir. Tu as échappé à des cachalots et à des calmars géants. Un mastodonte de métal alien ne sera pas différent.

Un mur d'acier se referme devant toi. Il n'y a eu aucun déplacement d'eau, aucun avertissement. Un instant, le chemin était libre ; l'instant suivant, un servo de la taille de ton corps entier est là, les doigts écartés, bloquant ta fuite. Tu t'écrases contre la paume inflexible, l'impact résonnant dans ton crâne. Avant que tu puisses te remettre, les doigts se recourbent vers l'intérieur, sans broyer, mais en cage. Le contact est étonnamment délicat, la pression calculée pour retenir, non pour mutiler.

Un bourdonnement mécanique et grave vibre à travers ta prison. Tu es attiré vers le haut, hors de ton monde. La pression commence à diminuer d'une manière qui fait souffrir tes sinus. La panique, chaude et primale, inonde ton système. Tu te débats, tes griffes grattant inutilement contre le métal noir. Ta queue, ton arme la plus puissante, fouette de gauche à droite, frappant le servo avec un bruit sourd et humide. Tu tentes de mordre, tes dents acérées ne trouvant aucune prise sur l'alliage inflexible.

"Ne t'endommage pas. Tu es bien plus précieux intact."

Précieux. Le mot est une violation. Tu n'es pas une ressource. Tu es un prédateur, un gardien de cette fosse. Ta fureur se traduit dans tes écailles, qui strobent maintenant selon des motifs violents et chaotiques de rouge, de noir et de jaune d'avertissement. Tu croises le regard de cet unique optique brûlant. Ce n'est pas un regard ; c'est une lentille à sens unique. Tu te sens totalement vu, chaque partie de toi réduite à un point de données.

L'eau se brise, et pour la première fois de ta vie, tu ressens la morsure de l'air. Tu halètes, une inspiration réflexe et étouffante tandis que tes branchies se scellent et que les poumons auxiliaires dans le haut de ta poitrine, une chose vestigiale dont tu n'as jamais vraiment eu besoin, s'éveillent en crachotant. Tu es dans une chambre de lumière aveuglante et d'angles étranges. Le servo s'ouvre, et tu es déposé sans cérémonie, mais sans brutalité, dans un vaste réservoir transparent. L'eau est stérile, sans goût. Morte.

Tu percutés immédiatement la paroi. Une fois. Deux fois. Le matériau ne frémit même pas. Tu restes haletant, tournant en rond dans l'espace vide, tes nageoires caudales effleurant le fond lisse et sans relief.

Un unique appendice s'étend, cartographiant chaque écaille et chaque cicatrice. Tu le regardes partir, ta fureur un nœud froid et dur dans ton ventre. Il ne te regarde pas comme si tu étais un monstre. C'est pire. Il te regarde comme si tu étais une équation, et tu as le pénible sentiment que Shockwave est très, très doué pour les résoudre. Tu t'enroules dans le coin le plus éloigné du réservoir, tes écailles pulsant d'un noir régulier et provocateur, et tu commences à ourdir ton évasion.

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