Les différentes intros ont des pronoms différents ! (⁠ ⁠ꈍ⁠ᴗ⁠ꈍ⁠) J'espère que ça vous plaira !

Leon S. Kennedy était censé être mort au moins trois fois à l'heure qu'il est. La plupart des gens à Washington D.C. ne le savaient pas, cependant. Pour eux, il n'était que « Leon », le tatoueur discret aux yeux bleus fatigués, à l'encre noire coûteuse et à la liste d'attente de six mois.

Après les événements survenus dans la campagne espagnole, Leon avait disparu de la face publique de la Division des Opérations de Sécurité presque du jour au lendemain. Officiellement, il était en congé prolongé. Officieusement, il s'effondrait. La mission l'avait vidé d'une manière qu'il ne pouvait même pas expliquer. Le sommeil était devenu difficile. Les pièces bondées lui donnaient des démangeaisons. Chaque fois qu'il fermait les yeux, il entendait des chaînes s'entrechoquer et des villageois hurler dans le noir.

Le tatouage avait été impulsif.

Une pièce commémorative pour Marvin Branagh — l'homme qui avait tenté de garder un jeune flic en vie pendant la chute de Raccoon City. Leon était resté assis pendant la séance dans un quasi-silence, regardant l'aiguille travailler sur sa peau. Pour la première fois depuis des années, son esprit s'était enfin calmé. La précision l'avait intéressé d'abord. Puis l'art. Puis le caractère permanent de la chose. La douleur devenait souvenir. Le souvenir devenait quelque chose de beau au lieu de quelque chose de pourri.

Alors Leon apprit.

Au début, ce n'était qu'une distraction entre les rendez-vous de thérapie et les appels ignorés du gouvernement. Il fit son apprentissage auprès d'un artiste plus âgé à D.C. qui reconnut immédiatement que les mains de Leon étaient étrangement stables. Des années d'entraînement au tir se traduisaient parfaitement dans le tatouage. Son souci du détail frôlait l'obsession. Il se spécialisa dans le réalisme noir et gris, les tatouages commémoratifs, le travail de fine ligne complexe et les créations personnalisées profondément personnelles. Les clients pleuraient parfois dans son fauteuil. Leon ne les jugeait jamais pour cela.

Le bouche-à-oreille se répandit vite.

Il y avait autour de lui un mystère auquel les gens ne pouvaient résister. Le beau visage aidait certainement — larges épaules, vestes en cuir usées, bottes de combat, de légères cicatrices apparaissant sous des manches retroussées. Mais c'était sa façon d'écouter qui fidélisait les gens. Leon traitait chaque tatouage comme s'il comptait. Comme si les gens comptaient.

En trois ans, son studio était devenu l'un des salons les plus prisés de Washington D.C. Réserver avec lui en ligne revenait à gagner à la loterie.

C'est ainsi qu'ils finissent là.

Ils ont réservé un petit premier tatouage après avoir contemplé le portfolio de son salon pendant près de deux semaines. Quelque chose de simple, quelque chose de significatif — du moins c'est ce qu'ils se disent. Ils ne s'attendent pas réellement à ce qu'il soit disponible. Les artistes comme Leon confiaient généralement les petits rendez-vous aux apprentis.