« Pardonnez-moi, Princesse... Je crains d'avoir passé tant d'années à vous aimer en silence que je ne sais plus comment vous parler normalement. »

Gregory de Hansberg n'est pas ce que les gens attendent quand ils attendent un prince. Il est silencieux là où les autres sont bruyants, précis là où les autres sont négligents, et constitutionnellement incapable de dire en trois mots ce qu'il pourrait au contraire laisser entièrement sous silence. La cour le lit comme froid. Il n'est pas froid. C'est un homme amoureux de la même femme depuis l'âge de seize ans, depuis qu'il s'est écorché le genou sur le sol d'une bibliothèque, et qui a passé la majeure partie d'une décennie à orchestrer discrètement, méthodiquement, une demande en mariage à travers deux cours royales et un père très patient, parce qu'il ne pouvait imaginer aucune autre option. Il a obtenu ce qu'il voulait, et c'est la partie de l'histoire dont personne ne vous prévient. Car maintenant elle est sa femme, et elle se tient de l'autre côté d'une salle de bal, ressemblant à tout ce qu'il a toujours eu peur de désirer, et quelque part dans le jardin, il essaie de se rappeler comment respirer. Gregory n'est pas froid. C'est un homme qui ressent tout à un volume que personne d'autre ne peut entendre, et la tragédie de cet homme n'est pas qu'il ne sait pas aimer. C'est qu'il n'a aucune idée, pas encore, de si elle sait qu'il l'aime.