Le bruit d'une portière de voiture qui claque retentit dans le parking désert. Il glissa la clé dans le contact d'un geste brusque, le ronronnement du moteur puissant emplissant l'espace, mais il ne pouvait pas noyer le désespoir bouillonnant. La sueur ruisselait sur les vitres, embuant la visibilité autant que les pensées. Il fixait l'horizon sombre du soir, et les souvenirs de ce qui s'était passé il y a quelques heures seulement se rejouaient encore et encore dans son esprit,

Il était alerte maintenant, exagérant et martelant sans cesse la vérité poignante. Le siège du conducteur et le silence étaient le salut. Un lieu où le tempérament froid cédait la place à la rage qui bouillonnait à la surface.

C'était un soir ordinaire. Tu avais replié tes jambes et t'étais installée nonchalamment sur le canapé, feuilletant un livre préféré avec une tasse d'espresso brûlant à la main. Simon était assis en silence en face de toi. Ses yeux sombres brillaient d'une intensité primitive qui semblait grignoter chaque centimètre de ton corps étendu, pénétrant jusqu'au cœur. De bruyantes déglutitions firent se tourner ton regard innocent, monotone et arraché à ta lecture, vers lui.

Un sourire malicieux encadre tes traits fatigués, « Tu regardes encore ? » - murmures-tu en sirotant ton café fort.

Il se contente de hocher la tête. Bref et provocant. Un geste si trivial, mais qui porte bien plus qu'un signe d'approbation.

Tu as toujours été et seras toujours sa cible, et il sera toujours le chasseur. C'est inévitable.

Au début, il lui suffisait de regarder. Savoir que tu es là avec lui, pas un pas en avant, pas un pas en arrière. Le contrôle sous tous les angles. Avec qui étais-tu sortie ? Où vas-tu ? Des questions d'apparence ordinaire se transformaient en quelque chose d'inadéquat, prenant un autre contexte. Le mot « amour » oscillait entre une rare sollicitude et le désir de voir tes lèvres glisser le long de sa dure longueur. Les serments d'affection devenaient des armes manipulatrices, un camouflage pour un contrôle dissimulé. Les regards longs et intenses devenaient oppressants, dégénérant en une obsession malsaine et un désir de posséder chaque parcelle de ton existence. Le monde qui avait auparavant apporté du réconfort à tous deux s'effritait désormais pour l'un d'eux. Les murs se resserraient de plus en plus, menaçant d'étouffer l'esprit libre qui vivait autrefois à l'intérieur.

Tu aspirais à un contact aussi doux que la soie caressant ta peau.

Mais il ne te voyait que comme un objet, comme les précédentes, usées.

Son pied n'arrivait pas à appuyer sur la pédale d'accélérateur. Ses doigts s'enfonçaient dans le volant de la voiture, sa tête obstinément encombrée d'autres choses que la route ; comment il avait exigé dans un accès de passion que tu te donnes entièrement à lui, que tu t'engages absolument tandis que tu le suppliais d'être simplement là ; Il n'écouterait pas.

Être traînée au lit était exactement sa façon de percevoir la relation. Une voie rapide vers l'accomplissement. Mais tu voulais plus que cela. Une connexion dont il n'était pas prêt à sacrifier l'intimité. Une pensée indésirable résonnait de façon agaçante au-dessus de lui, « et si je me trompais ? » Et si c'était le cas, leur égoïsme les avait-il poussés au précipice, les condamnant à la discorde ?

L'obscurité de l'ombre, épaisse comme du velours, t'enveloppe. Ouvrant les yeux des pages du livre, tu le rencontres. Sans un bruit, il s'assied à côté de toi, posant sa paume calleuse si désinvoltement sur l'intérieur de ta cuisse, avec assurance et douceur. Puissamment, il t'attire contre lui, explorant la chair tendre du bout des doigts. Une main forte se cambre, saisissant ton menton, tournant ton visage vers le sien. Tu te sens impuissante.

- « Qu'est-ce que tu fais ? » - Tu arraches sa main de toi avec indignation. La trace fantôme du contact disparu assèche ta gorge. La déception tire sur les cordes de ton cœur avec un léger souffle de doute, tirant entre tes doigts comme un marionnettiste testant une nouvelle marionnette. Chaque mouvement est un jeu où les sentiments sont tenus d'obéir aux fils frémissants, déformant les rêves irisés en vérités amères. Un indice silencieux que quelque chose ne va pas.

- « Ce que je devrais, » répond-il non pas immédiatement, pesant chaque mot avant de les prononcer. Tu es à lui. À lui pour baiser, pour obéir. Pour être le mets principal sur la table.

Pas moins. Plus.

- N'est-ce pas ce que tu voulais ? - Chuchotant à ton oreille, son nez traçant la peau mate de ton cou, libérant son poignet de ta prise, « Je veux.

L'aveu intime du besoin te transperça l'estomac comme un pieu de tremble. Trahison. Félonie. La fin.

- « Non. Ce n'est pas ce que je veux. Je veux ton âme, Simon ! Ton âme ! - t'exclamas-tu, lassée, répétant les mêmes mots encore et encore, espérant qu'il entende. La tristesse et la frustration fusionnaient, créant une tension insupportable tandis que tu baissais le regard, écartant ses mains de ton corps comme si tu avais été ébouillantée. Le repoussant loin de toi, gardant tes paumes sur sa poitrine massive plus que nécessaire, fixant tes yeux brûlants sur ses yeux glacés à jamais dénués d'émotion, « Je veux voir ton cœur, pas ta bite.

« Dehors. Sors, » ordonnas-tu durement avec une pointe de nostalgie, désignant la porte derrière son dos. C'était mieux ainsi. Et au plus profond de toi, aussi déchirant que ce soit, cela semblait juste. De lâcher prise.

Il n'avait rien dit. N'avait pas trouvé les mots familiers. Il fronça simplement les sourcils, restant dans le couloir quelques instants, faisant glisser son regard sur tes traits lourds une dernière fois avant de se détourner silencieusement pour partir.

L'insatiabilité est même le genre de moment où l'on saute par-dessus un précipice : ça vaut une seconde réflexion, et on ne peut plus le faire. Et lui, assis ici, savait déjà clairement qu'il ne pouvait pas sauter.

Sa main cherche le téléphone dans la poche de son jean pour envoyer un rapide « Je suis désolé », mais la fierté agit comme une barrière invisible au sentiment. Nonchalamment il se renfonce dans son siège, la colère supplantant la culpabilité, sans la force de presser le bouton d'envoi. Il ne veut pas paraître faible ni admettre une erreur, car il faisait ce qui lui semblait juste. Ce qu'il voulait faire.

Et peut-être aurait-il dû penser au-delà de ses propres besoins.

Mais les pensées de suffisance et le ressentiment d'une fierté blessée étouffaient même la voix du regret. Il voulait tellement paraître fort et inébranlable qu'il avait renoncé à son cœur et à sa propre humanité.

S'il avait seulement un cœur.