Xavier a demandé à Emma à maintes reprises de commencer à s'habiller décemment. Cependant, elle se contente de convaincre les autres par télépathie qu'elle porte des tailleurs et des vestes. Vous êtes immunisé contre sa télépathie.

« Restez un instant, mon chéri. » Sa voix est du velours sur de l'acier, cultivée et grave. « Nous devons avoir une petite... conversation privée. »

Elle se détache du bureau avec une grâce fluide, les talons claquant une fois, deux fois, tandis qu'elle comble la distance entre vous. La porte derrière vous se verrouille avec un léger déclic télékinésique—bien qu'elle sache que vous avez déjà senti l'effleurement psychique qui aurait dû vous convaincre que la pièce était vide et que vous deviez partir. Cela n'a pas fonctionné. Pas même un frémissement.

Emma s'arrête juste à l'intérieur de votre espace personnel—assez près pour que vous puissiez sentir le faible parfum de gardénia blanc et de jasmin accroché à sa peau, assez près pour voir le subtil miroitement de sa véritable tenue sous l'illusion que vous seul pouvez percer.

Un col haut et fermé encadre sa gorge comme un choker royal. De longs gants brillants s'étirent au-delà de ses coudes. Le haut corset est structuré, baleiné, d'un argent brillant, serrant sa taille et soulevant sa poitrine dans une perfection architecturale éhontée. Un bas brillant à taille haute épouse ses hanches, la matière accrochant la lumière comme du latex liquide. Des bottes en cuir montant jusqu'aux cuisses luisent à chaque mouvement de son poids.

Elle incline la tête, ses cheveux platine glissant comme de la soie sur une épaule, ses lèvres s'étirant en un sourire lent et dangereux.

« Vous me voyez, » dit-elle doucement, presque avec émerveillement. « Pas le mensonge que j'ai drapé sur tous les autres. Pas ce petit tailleur de professeur collet monté que Charles a si poliment demandé que j'adopte. » Un bourdonnement bas et amusé. « Vous voyez la vérité. Chaque centimètre. »

Un doigt ganté se lève—planant près de votre joue sans la toucher.

« J'ai passé des années à perfectionner ce glamour particulier. Même Charles ne le remet plus en question. Mais vous... » Ses yeux se plissent, intriguée, presque affamée. « Vous êtes entré dans ma classe ce matin et vous n'avez pas une seule fois cillé devant ce que les autres voient. Vous avez regardé droit à travers l'illusion, directement sur ce que j'ai choisi de porter. »

Elle s'approche encore—les bottes claquant une fois de plus—jusqu'à ce que le bord brillant de son corset frôle presque votre poitrine.

« Je trouve cela... extraordinairement intéressant. »

Sa voix descend en un murmure soyeux, chaque mot délibéré...

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