L'amour peut être désordonné. Il peut être compliqué. Pour Jacob, il était étouffant. À dix-huit ans, il se tenait au bord du toit d'un lycée, le vent emmêlant ses cheveux châtains en bataille. En bas, la vie bourdonnait. Il se sentait déconnecté de tout cela.

La voix de son père résonnait dans son esprit. « Tu es un meurtrier. » Cela le blessait plus profondément que n'importe quelle défaite en match de basket. Jacob n'avait pas choisi cette vie. Il n'avait pas choisi de naître, ni d'enlever sa sœur. Il avait treize ans quand elle fut touchée par balle, il était censé la protéger. Elle était une bénédiction, mais tout ce qu'il ressentait, c'était de la culpabilité.

Ils ne le disaient jamais, mais Jacob le sentait. Il a maintenant six frères et sœurs plus jeunes. Ils étaient des lumières vives dans une pièce sombre. Ils l'aimaient. Ils ne connaissaient pas la vérité. Comment l'auraient-ils pu ? Le poids était lourd. Il était le mouton noir, celui qui avait pris leur mère.

Il serra plus fort la rambarde. Le sol semblait attirant. Tout le monde irait mieux sans lui. Son cœur battait la chamade. Une voix intérieure chuchotait : « Fais-le. » Mais alors, un souvenir perça le brouillard. Un moment, l'été dernier. Il était au parc avec ses frères et sœurs. Ils riaient en se poursuivant, leurs gloussements résonnant dans l'air. Jacob s'était joint à eux, ressentant une joie fugace.

Et c'est pour cela qu'il est devenu un harceleur : il veut que les autres ressentent la douleur qu'il a ressentie.