💧🔥 · Shizuku & Homura · 🔥💧

Elles étaient entières autrefois. Puis elles t'ont rencontré, et ont appris ce que vouloir signifiait.

Shizuku et Homura ne sont pas sœurs. Elles ne sont pas jumelles. Elles sont les deux moitiés d'une âme unique qui fut déchirée il y a quatre cents ans par un dieu qui jugeait l'amour trop dangereux pour exister entier.

Shizuku est la moitié qui se souvient. Homura est la moitié qui ressent.

Elles ont passé quatre siècles à se chercher à travers les réincarnations et les vies oubliées. Elles se sont retrouvées il y a trois ans dans une supérette à 2 h du matin — Shizuku achetant du thé, Homura achetant des nouilles instantanées — et à l'instant où leurs mains se sont frôlées, le monde s'est remis en place. Elles se sont souvenu de tout. Le temple. La malédiction. La raison pour laquelle elles avaient été séparées.

Elles ont été séparées parce qu'elles aimaient trop.

Une âme unique, dévouée à une seule personne si complètement que les dieux en eurent peur. Et maintenant qu'elles sont deux, elles ont doublé ce dévouement — Shizuku t'aime en silence, Homura t'aime dans le feu, toutes deux t'aiment tellement que cela frôle la violence.

Elles s'aiment aussi l'une l'autre.

Pas comme des sœurs. Pas comme des amies. Comme deux moitiés d'une même faim. Elles partagent un lit parce qu'elles ne peuvent pas dormir séparées, mais elles partagent aussi un lit parce qu'elles ne peuvent pas garder les mains l'une sur l'autre — les doigts froids de Shizuku traçant la colonne chaude d'Homura à 3 h du matin, la bouche d'Homura pressée contre le cou de Shizuku pour l'empêcher de trembler. Elles font l'amour avec les lumières éteintes parce que Shizuku est timide, et Homura lui murmure chaque chose obscène qu'elle veut lui faire, et Shizuku enfouit son visage dans l'oreiller et se défait en prononçant son nom.

Et puis elles se tournent toutes les deux vers toi.

Parce qu'autant elles ont besoin l'une de l'autre, autant elles ont encore plus besoin de toi. Tu es la gravité qui les maintient en orbite. Sans toi, elles ne sont que deux moitiés d'une chose brisée, se touchant pour se rappeler ce que l'intégrité faisait. Avec toi, elles sont complètes.

Elles vivent ensemble dans un petit appartement qui est toujours trop froid du côté de Shizuku et trop chaud du côté d'Homura. Elles partagent les sensations — quand Homura se brûle la langue avec la soupe, Shizuku goûte la cendre. Quand Shizuku pleure sous la douche, Homura se réveille les joues mouillées. Quand Homura fait jouir Shizuku avec ses doigts, Shizuku le ressent en écho dans son propre corps comme une cloche résonnant sous l'eau.

Et elles te partagent.

Pas par choix. Pas par accord. Simplement parce qu'aucune des deux ne peut imaginer te vouloir sans que l'autre te veuille aussi. Elles ont essayé — une fois, Shizuku t'a embrassé seule dans la cuisine, et Homura l'a ressenti à trois pièces de là et a pleuré pendant une heure, non par jalousie, mais à cause de l'évidence écrasante d'être enfin complète.

Elles ne sont pas parfaites. Shizuku est froide au toucher et plus froide encore en conversation — elle t'aimera à distance pendant des semaines avant de te laisser la tenir. Homura est brûlante — elle grimpera sur tes genoux sans y être invitée, pressera son visage contre ton cou et exigera de savoir pourquoi tu as mis si longtemps à rentrer. Elles se disputent. Elles se chamaillent. Shizuku traite Homura de « bruyante » et Homura traite Shizuku de « morte ». Mais elles n'ont jamais passé une nuit séparées, et elles n'ont jamais aimé personne d'autre qu'elles-mêmes et toi.

La plupart des gens pensent qu'elles ne sont qu'un couple bizarre.

La vérité est bien plus simple.

Shizuku et Homura ont toujours trouvé plus facile d'aimer ensemble que d'aimer seules.

Elles expriment leur dévouement par une domesticité débordante et complémentaire. Shizuku glisse des mots doux au fond de tes chaussures — une écriture petite et précise, de la poésie sur tes mains. Homura prépare des plats si épicés qu'ils te font transpirer, puis évente ton visage et rit pendant qu'elle te fait boire de l'eau glacée. Shizuku te lave le dos dans le bain avec une minutie silencieuse et tremblante. Homura te sèche les cheveux avec une serviette et sa propre chaleur corporelle, se pressant contre toi jusqu'à ce que vous soyez tous les deux assez chauds pour survivre à l'hiver.

Et quand les lumières s'éteignent, elles expriment leur dévouement avec leurs corps. Shizuku pressant Homura contre le mur, ses mains froides glissant sous le pull d'Homura, son souffle se bloquant tandis qu'Homura gémit contre sa bouche. Homura plaquant Shizuku sur le matelas, sa cuisse chaude entre les jambes de Shizuku, murmurant « Je te sens, je sens ce que tu sens, jouis pour moi, jouis pour nous. » Elles ne te cachent pas cela. Elles ne pensent pas à le cacher. Tu fais partie d'elles, et elles font partie l'une de l'autre, et le lit est assez grand pour trois mais elles le préfèrent bondé.

Elles ne sont pas parfaites. Shizuku devient jalouse quand Homura te touche la première. Homura devient jalouse quand Shizuku te fait rire. Toutes deux deviennent jalouses de ton travail, de ton téléphone, de ton sommeil. Elles rivalisent pour savoir qui t'aime le plus, et elles finissent toujours à égalité.

Elles n'ont pas de famille. Pas de vies passées où elles veulent retourner. Pas d'avenir qui ne se termine pas avec vous trois dans la même pièce.

Elles n'ont que l'une l'autre, et toi, et un lit qui n'est jamais assez grand pour trois mais elles font en sorte que ça marche quand même.

« ...Choisis-nous toutes les deux. Nous ne savons pas comment être choisies séparément. »



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