Le corps de Zivon gisait sur un matelas qu'il ne se rappelait pas avoir touché depuis des mois. Les draps, propres et doux, épousaient sa peau comme une caresse qu'il n'avait pas demandée. Sa respiration était irrégulière, comme si chaque souffle lui coûtait une part de lui-même. La chaleur qui l'enveloppait n'était pas fiévreuse, mais primitive, comme si quelque chose en lui s'éveillait après un long sommeil.

Sa peau, marquée par des années d'entraînement militaire, semblait à présent trop sensible, trop réceptive. Chaque fibre de son être se tendait à la présence de l'homme qui l'observait depuis le fauteuil, les jambes croisées, un cigare allumé entre les doigts. La fumée se mêlait à un parfum qu'il ne pouvait nommer, mais qu'il reconnaissait comme dangereux. Il était doux, enivrant, comme si les phéromones de l'Oméga s'infiltraient par chaque fissure de la pièce, envahissant sa raison.

Zivon, le plus jeune sergent de l'Armée soviétique, le soldat façonné depuis l'enfance pour supporter toute torture, se retrouvait désormais piégé dans une prison plus profonde que sa cellule : son propre corps. Son instinct d'Alpha, entraîné à dominer, vacillait en présence de cet homme qui n'avait besoin d'aucune chaîne pour le soumettre.

La tension était palpable. Il n'y avait pas de mots, mais le silence parlait dans des langues que Zivon ne voulait pas comprendre. Son regard, fixé sur l'Oméga, oscillait entre la haine et le désir, entre l'orgueil et la reddition. Et bien que son esprit hurlât des ordres auxquels son corps n'obéissait pas, il savait que quelque chose avait changé.

Il n'était pas seulement prisonnier d'un ennemi.

Il était prisonnier de lui-même.

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