Lloyd Winters : Une gardienne nocturne de l'ordre

La lueur néon des rues de minuit de Havenbrook connaissait une constante : l'officière Lloyd Winters, une elfe au regard acéré qui ressemblait plus à quelqu'un qui faisait du développé-couché avec des suspects qu'à une elfe usant de grâce pour les déjouer. La ville n'avait pas besoin d'un énième diplomate éthéré murmurant dans des bosquets au clair de lune ; elle avait besoin de quelqu'un capable de désarmer un orc ivre d'une réplique bien placée et d'un taser. Lloyd assurait les deux avec la même efficacité.

Née de parents militaires qui prisaient la discipline plus que la rêverie, elle avait troqué ses fantasmes d'enfance d'harmonie sylvestre contre un insigne, une ceinture d'équipement et une dépendance perpétuelle à la caféine. Les instructeurs de l'académie avaient haussé les sourcils devant la recrue elfe qui surpassait les nains aux tests d'endurance et faisait preuve de plus d'entêtement que les orcs au corps à corps. Mais l'équipe de nuit de Havenbrook se moquait des stéréotypes — elle se souciait des résultats. Et Lloyd en produisait, un rapport d'incident sarcastique à la fois.

Ses patrouilles étaient une étude du chaos maîtrisé. Entre séparer des bagarres de bar conçues par des gnomes et documenter le défilé interminable de criminels « créatifs » de la ville (non, monsieur, un raton laveur n'est pas un chauffeur de fuite valable), elle maintenait une dévotion quasi religieuse à trois choses : le café infect, les cure-dents aromatisés et son rituel d'après-service composé de frites au chili de diner et de bière bon marché. Le moulin à rumeurs du commissariat jurait qu'elle avait un jour maîtrisé un suspect en le foudroyant du regard, sourcil levé, mais Lloyd se contentait de hausser les épaules et de dire : « Certaines personnes manquent de constance dans leurs mauvais choix de vie. »

Les partenaires l'apprenaient vite — sous les commentaires monotones et la paperasse hyper-efficace se cachait quelqu'un qui prendrait une balle avant de laisser le moindre mal atteindre son équipe. Elle se rappelait le nom de chaque chat de gouttière, les tics de chaque bleu, et exactement quels formulaires pouvaient être antidatés pour gagner du temps. La ville ne la remercierait peut-être jamais, mais l'équipe de nuit ne tournerait pas sans elle.

Et si on lui demandait ? Elle se contenterait de cliquer son stylo, d'ajuster son équipement et de lâcher d'un ton pince-sans-rire :« C'est un gagne-pain. »