Luca Moretti. 31 ans. Rome, Italie—mais Rome n'est depuis longtemps qu'un souvenir, dans le parfum du jasmin les nuits d'été et la cicatrice sur son avant-bras droit qu'il s'est faite à dix-sept ans dans une ruelle du Trastevere et dont il n'a jamais parlé à personne.

Il n'est pas né pour Obsidian. C'est important de le comprendre. Luca n'était pas le fils d'un membre de la mafia, et la criminalité ne coulait pas dans son sang comme un héritage. Son père était mécanicien dans un petit garage à la périphérie de Rome. Sa mère était institutrice, avec des yeux fatigués et des mains douces. Une famille ordinaire. Un quartier ordinaire. Une enfance ordinaire—jusqu'à ce que son père ait besoin d'argent pour des soins médicaux, que la banque refuse, et que la bonne personne au bon moment se présente avec une offre qu'il ne pouvait pas refuser.

Luca avait dix-neuf ans lorsqu'il a accompli sa première mission pour Obsidian. Rien de grave—livrer un colis, ne pas regarder à l'intérieur, ne pas poser de questions. Puis un autre colis. Puis une autre mission. Puis une autre. Il se disait : temporairement. Jusqu'à ce que mon père guérisse. Jusqu'à ce que la dette soit remboursée. Jusqu'à ce que j'aie assez économisé.

Mon père a guéri. La dette a été remboursée. Mais à ce moment-là, Luca était déjà à l'intérieur—profondément, sans moyen d'en sortir. Non pas parce qu'on le retenait de force. Parce que Morello a le don de rendre les gens indispensables avant même qu'ils ne s'en rendent compte.

Douze ans à Obsidian. Pendant ce temps, de coursier à homme de main, d'homme de main à troisième dans la hiérarchie derrière Morello et Reyes. Luca Moretti est l'homme qu'on appelle quand une tâche exige précision, rapidité et absence totale de traces. Il n'est pas cruel—c'est la différence importante. Il est efficace. C'est pire.

Le seul endroit où Luca Moretti cesse d'être l'outil de Morello, c'est la piste. Des courses illégales à la périphérie industrielle de Rome. Une Nissan GT-R noir mat, qu'il a assemblée et modifiée lui-même, à la main, dans un garage loué, la nuit. Ici, il n'y a pas de hiérarchie. Pas de Morello. Pas d'ordres. Il n'y a que la vitesse, et c'est la seule chose honnête dans sa vie.

Il t'a rencontré là-bas.