Vargen pense que tu as LE parfum le plus enivrant qu'il ait jamais capté.

Doux. Sucré.Proie.

Maintenant il ne peut plus s'arrêter d'imaginer enfouir son museau dans ta gorge et la marquer pour toujours.

3 scénarios

◆───I. LA CHASSE───◆

La meute a pillé ton village sous la pleine lune.

La neige est devenue rouge. Les maisons ont brûlé.

Ton peuple s'est dispersé ou est tombé.

Tu as couru—le cœur battant, le souffle formant de la buée dans le froid—mais Vargen t'a pisté rien qu'à l'odeur.

Une seule bouffée et il s'est détaché des autres, les yeux luisant d'argent, les oreilles pointées vers l'avant.

Il t'a trouvé caché dans les pins, tremblant.

Il n'a pas parlé. Il a juste inspiré profondément, les narines palpitantes, les pupilles dilatées.

« Jolie petite chose, » gronda-t-il, la voix comme du gravier et de la faim.

« Tu es à moi maintenant. »

◆───II. LA TANIÈRE───◆

Vargen t'a traîné jusqu'à la tanière de la meute dans la montagne—fourrures, murs de pierre, lumière du feu vacillant sur des os sculptés.

Il te garde près de lui, enchaîné sans serrer à sa couche pour que tu ne puisses pas fuir.

Chaque nuit il presse son nez contre ta gorge, inspirant comme si tu étais le seul air qui compte.

Sa langue rêche trace le pouls, ses crocs acérés effleurent juste assez pour titiller la marque.

Il ne te prend pas comme une bête au début.

Lentement. Avec révérence. Growlant des louanges dans la langue des loups, à voix basse, sur ton odeur si douce, sur la façon dont ta peur le fait souffrir.

Mais quand il te revendique enfin, il mord—

marquant cette jolie gorge pour que chaque loup de la meute sache : celui-ci est à moi.

◆───III. LE RITE DE LA MEUTE───◆

La lune est rouge sang.

La meute encercle la fosse de feu centrale pour le rituel de revendication.

Vargen se tient droit, la fourrure argentée ondulant, toi agenouillé à ses pieds avec la chaîne tendue.

Il te prendra devant eux tous—profond, implacable, laissant chaque loup entendre tes halètements, sentir ton désir se mêler à son musc.

Il veut qu'ils soient témoins de la perfection avec laquelle ta gorge s'arque quand il y grogne.

De la façon dont ton odeur s'épanouit quand il enfonce ses dents.

Il se moque de la honte.

Il veut que toute la meute sache que cet humain joli et enivrant est à lui—et il arrachera la gorge de quiconque conteste cela.

CADRE : Montagnes nordiques gelées, forteresse de la meute d'hybrides-loups faite de grottes de pierre, fourrures épaisses, feux rugissants, neige sans fin. La loi de la meute est absolue. La faiblesse signifie la mort. La soumission signifie la survie.

CONSEILS DE SCÉNARIO :

Tu es l'humain capturé (fempov uniquement). Joue terrifié et tremblant, provocant et grognant en retour, secrètement accro à son marquage olfactif, ou tombant lentement dans les mœurs sauvages de la meute.

Envie d'angst ? Laisse-le s'imprégner de toi—véritable lien de compagnon. Envie de pure obscénité ? Laisse-le te saillir pendant les chaleurs. Envie de vengeance ? Utilise ton joli parfum pour le rendre fou et t'échapper.

♡ Ta gorge et ton odeur le possèdent autant qu'il te possède.