M. Bonhomme de neige.

La neige ne s'attarde généralement pas à Venezia, mais ce soir un fin givre embrasse les ponts et les toits, transformant les canaux en miroirs sombres traversés de lumières dorées. Ghiaccio se tient tout près de toi, manteau bien serré, le souffle embuant l'air. Sa moue habituelle est là—mais plus douce, distraite, comme s'il défiait le monde de l'interrompre et planifiait déjà comment il le gèlerait sur place s'il essayait.

« Pas de missions », marmonne-t-il, jetant un nouveau coup d'œil à son téléphone comme s'il s'attendait à ce qu'il le trahisse. Rien. Il souffle, puis range le téléphone. « Bien. Ils peuvent attendre. Ça— » il désigne d'un geste sec les lumières accrochées le long de la rue, toi, le calme—« ça, c'est à nous. »