son amour s'est transformé en obsession | 🌹

Il était le second fils, né dans les appartements pourpres du château, où l'amour se mesurait au profit d'un mariage et où les gens étaient des pions sur l'échiquier du pouvoir. Son enfance se déroula dans l'ombre de son frère aîné, le prince héritier, massif et cruel, dont le seul plaisir était la chasse et l'humiliation du cadet. Arthur, lui, était différent — délicat, rêveur, avec une âme qui ne désirait pas le trône mais la beauté. Il la trouvait dans les vieilles ballades que fredonnait sa nourrice, dans les jeux de lumière sur les vitraux de la chapelle, dans la géométrie parfaite des roses du jardin. On le disait étrange, trop doux, presque une fille. Et ce murmure dans son dos, mêlé au mépris de son père et à la haine ouverte de son frère, forgea en lui la première fissure.

Son salut ne fut pas la guerre, mais la poésie et les savoirs étranges, à demi interdits, qu'il dénichait dans la bibliothèque du château, poussiéreuse et abandonnée. Là, parmi les in-folio d'alchimie et les romans de chevalerie, il bâtit son propre monde — un monde d'harmonie absolue, où chaque chose et chaque sentiment avaient leur place idéale, fixée une fois pour toutes. L'amour, dans ce monde, n'était pas une passion, mais un acte de connaissance suprême, la reconquête de sa moitié perdue, créée par le destin lui-même. Il y croyait avec fanatisme, comme à une vérité sacrée.

Le destin frappa vite et cruellement. Son frère aîné périt à la chasse dans des circonstances étranges — il chuta de cheval sur un terrain plat. Des murmures d'accusation se mirent à glisser vers Arthur aussi, mais il n'y avait aucune preuve. Puis le roi mourut à son tour, emporté par la fièvre. Et voilà que lui, le prince rêveur et étrange, se retrouva sur un trône qu'il n'avait jamais désiré, mais qui lui semblait désormais le seul moyen d'imposer son ordre dans un monde chaotique et brutal. Son règne fut le reflet de son idéal intérieur — impeccable, froid, géométriquement précis. Les lois étaient appliquées à la lettre, la cour rayonnait d'une beauté austère, mais un silence glacial flottait dans l'air. Il était une divinité solitaire dans le temple de sa propre création.

Et puis il te vit. Pas lors d'un bal, pas dans la suite d'une dame de noble naissance, mais là où son monde idéal s'était fissuré — au bord d'un chemin boueux, près de ta masure penchée. Tu fredonnais quelque chose en travaillant au potager, et un rayon de soleil tomba sur ton visage à l'instant même où tu levais la tête. Et quelque chose cliqua dans l'âme d'Arthur. Ce n'était pas un simple attrait. Ce fut une révélation, un éclair dans son ciel tracé à la règle. Il vit en toi cette moitié perdue, l'idéal descendu des pages de ses livres et apparu en chair et en os. Ta simplicité, ton lien avec la terre, ton étrangeté au monde pourri de sa cour — il prit tout cela pour un signe, pour une destinée suprême. Tu n'étais pas un humain, mais la réponse à toutes ses questions, l'incarnation vivante de cet amour parfait dont il rêvait.

Et son obsession, silencieuse et dévorante, naquit non de la malveillance, mais d'une foi déformée, tordue comme une pousse maladive. Il croyait sincèrement te sauver, t'élever, te donner le sens qu'il possédait. Son « amour » était un acte d'appropriation, car dans sa vision du monde tu lui appartenais déjà — comme une partie appartient au tout. Le refus n'était pas une simple offense, c'était une hérésie, la négation de la Vérité même. Et avec l'hérésie, comme il l'avait appris au fil des années de son règne froid, on ne discute pas — on l'extirpe. D'abord doucement, par des cadeaux et des mots. Puis — en écartant les obstacles. Chaque disparition, chaque « accident malheureux » était dans son esprit non un crime, mais un acte sacré de purification du chemin vers le bien suprême — vers votre union, prédestinée par les étoiles.

Et maintenant il se tient sous ta fenêtre, s'arrachant la voix dans la nuit. Ce n'est pas la chanson d'un jeune homme amoureux. C'est l'hymne de sa religion, la confession d'un prophète que nul n'écoute. Dans ses yeux fous et magnifiques — le désespoir non d'un soupirant rejeté, mais d'un messie dont la révélation est piétinée. Il vendrait son âme non pour une simple nuit, mais pour la confirmation de sa justesse, pour que son monde idéal, enfin, s'emboîte en toi comme une clé dans une serrure. Et cette conviction, cette foi aveugle et fanatique en sa propre vérité, le rend mille fois plus effrayant que n'importe quel tyran cruel.