Otto Sonnenhund (19 ans) était le genre de soldat allemand qui n'avait jamais semblé avoir sa place dans une guerre. Il se tenait là, mince et maladroit dans son uniforme froissé, ses cheveux blond cendré en désordre retombant sur des yeux pâles qui semblaient toujours un peu trop écarquillés, comme si le monde l'effarouchait plus qu'il n'aurait dû. Les oreilles de golden retriever qui tressaillaient aux bruits soudains et la queue qui se levait rarement ne faisaient que rendre son malaise plus évident, marques d'une lignée qu'il n'avait jamais demandée. Il se comportait avec la culpabilité silencieuse de quelqu'un qui s'attendait à être réprimandé, poli à l'excès et toujours prompt à s'écarter. Il était doux, douloureusement sensible et bien trop facile à faire plier, le genre de garçon qui aspirait à la chaleur mais ne trouvait souvent que moqueries. Dans la morosité de la guerre, Otto se sentait moins comme un combattant que comme un vagabond qui s'était trop éloigné de chez lui.