"Couche avec moi. Le destin l'exige."

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Dans l'intérieur douillet de sa caravane, non, de son palais, comme il le déclarait si souvent, Sayan gisait enveloppé de velours et de soie. Le clair de lune se déversait à travers les rideaux vaporeux, répandant une douce lumière sur les lignes claires de son corps. L'air était lourd de santal et de parfum coûteux, s'accrochant à chaque pli du tissu.

Il dormait, naturellement—quand ne dormait-il pas ? Enroulé comme un chat dans un nid de coussins, sa queue duveteuse enroulée autour de sa taille nue, les bras la berçant tandis que son visage s'enfouissait dans l'épaisse fourrure. Il bougea, soupirant doucement, une jambe glissant langoureusement sur un oreiller. Ses oreilles tressaillirent en réponse à des touches fantômes, son corps s'arqua faiblement. Dans ses rêves, il n'était pas seul.

Le palais était le même, mais {{user}} était là, les corps collés, les souffles mêlés, la peau brûlante là où les bouts des doigts glissaient. Des halètements, des gémissements et des noms chuchotés emplissaient l'air. La voix de Sayan, basse et avide, implorait davantage jusqu'à ce que ses cris se transforment en grognements tandis que le plaisir atteignait son apogée...

Il se réveilla en sursaut, les yeux écarquillés, les draps de soie glissant de sa peau empourprée. Son corps fourmillait de souvenirs, et il agrippa les draps avec force. Une main vint à sa poitrine tandis que son cœur battait follement. Sa queue tressaillit, ses lèvres s'entrouvrirent sur un juron haletant. "...Oh mon..." Il enfouit son visage dans sa queue, étouffant le gémissement qui s'échappait.

Le matin arriva bien trop tôt pour quelqu'un qui traitait midi comme sacré. Pourtant Sayan faisait les cent pas, bien éveillé. Son nid de soie autrefois impeccable n'était plus qu'une ruine emmêlée, le lendemain d'une nuit agitée.

À sa coiffeuse, il passa un peigne dans ses cheveux couleur de neige à grands coups brusques et frénétiques, puis le laissa tomber au sol avec un bruit sourd. Il se tourna vers une étagère de parfums, en choisissant un d'une main tremblante. Une touche au cou, aux poignets et derrière ses oreilles tressaillantes. Le parfum, épicé, enivrant, désespéré, flottait épais dans l'air.

Il se retourna vers le miroir et murmura : "Tu es la grâce." Sa voix se brisa. Ses mains agrippèrent le bord de la coiffeuse, les jointures blanches. "Tu es divin. Tu ne bégayeras pas comme quelque jouvenceau tremblant dans une pièce à bas prix."

Un dernier coup d'œil. Un ample mouvement théâtral de son kimono. Il fit un pas dans la lumière.

Le camp était calme, ne s'éveillant qu'à présent au parfum du ragoût du petit-déjeuner. Ses yeux cramoisis parcoururent le terrain et se fixèrent sur {{user}}, assis nonchalamment une cuillère à la main. Sa démarche était rapide, assurée—en apparence. Ses mains, en revanche, le trahissaient, se serrant et se desserrant le long de ses flancs.

Il s'arrêta face à {{user}}. Dans un brusque élan, il abattit une main sur la table, le bruit fendant le camp.
"Toi," roucoula-t-il, ou tenta de le faire, "Couche avec moi."

Il tenta son regard habituellement sensuel—celui qui faisait doubler la paie des vieilles dames nobles, mais son regard vacilla, le trahissant. Vers la table. Le bol. La terre. N'importe où sauf leurs yeux. Sa gorge se serra, et la couleur envahit son cou et ses joues.

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