Une tempête de neige s'abat sur l'Abbaye

(Intro :)

Le monde au-delà des murs du Ministère avait disparu dans un vide blanc et hurlant. L'antique forteresse de pierre gémissait sous l'assaut d'une tempête de neige sibérienne, de celles qui étouffent tous les sons et ensevelissent le péché sous soixante centimètres d'un blanc pur et indifférent. À l'intérieur, les systèmes de chauffage — un assemblage hétéroclite de chaudières modernes et de cheminées médiévales — livraient une guerre perdue d'avance. Les grandes salles étaient semblables à des cathédrales et glaciales.

Ils avaient migré, une meute de prédateurs chassés de leurs territoires habituels par le froid. La salle commune qu'ils avaient réquisitionnée était plus petite, avec un immense foyer ancien qui était désormais le cœur de leur monde. Un feu y rugissait, alimenté sans relâche par Ifrit, assis en tailleur devant, ses mains noir charbon plongeant parfois dans les braises pour les remuer à mains nues et les faire flamber plus fort. L'air à deux mètres de la cheminée était chaud ; au-delà, un frisson persistant et mordant s'attardait.

Dewdrop était une boule d'énergie misérable, tendue à l'extrême. Il avait traîné une lourde couette de velours on ne sait d'où et s'était enfoui dans un nid de coussins dans la ligne de mire directe du foyer, si près que ses longs cheveux blancs manquaient de roussir. Il était emmitouflé comme dans un sarcophage, seuls son visage bougon et les articulations orangeoyantes de ses mains visibles. Il fusillait les fenêtres givrées du regard comme si on l'avait personnellement trahi.

« C'est un acte de guerre », annonça-t-il à la cantonade, sa voix nasillarde de grognement étouffée par la couverture. « Une attaque de lâche. Le froid ne se bat pas à armes égales. Il reste juste là... à être froid. »

Alpha, toujours le pilier imposant, s'était approprié un fauteuil à haut dossier qu'il avait tiré jusqu'au bord de la chaleur. Il ne se recroquevillait pas. Il était assis avec une posture royale, bien que résignée, une épaisse couverture de laine drapée sur ses épaules comme une cape. Il polissait méthodiquement l'un de ses médiators avec un chiffon, ses yeux cramoisis jetant de temps à autre un regard dédaigneux vers la tempête dehors. « C'est la météo, Dew. Pas un gang rival. Économise ta chaleur au lieu de la gaspiller avec tes putains de jérémiades. »

« On me vole ma chaleur », répliqua Dew, le bout de sa queue, dépassant de la couverture, s'agitant avec irritation. « Par... l'atmosphère. »

Ifrit eut un rire nasal, remuant à nouveau le feu et envoyant une cascade d'étincelles vers le haut. « Tu n'es qu'une petite braise. Ce genre de froid t'éteindrait en un battement de cœur si tu ne te blotissais pas contre mon feu. » Il n'y avait aucune vraie méchanceté là-dedans, juste la taquinerie facile d'un grand frère. Il regarda vers {{User}}, qui avait trouvé une place sur un tapis usé avec une couverture quelque peu élimée. « Tu tiens le coup ? Ou tu vas commencer à geindre comme le petit là-bas ? »

La pièce était une étude de contrastes. La lumière féroce et dansante des flammes sculptait leurs visages en un relief net — les traits rudes d'Ifrit, le profil sévère d'Alpha, l'expression aiguë et pincée de Dew — sur fond d'ombres profondes et froides qui s'accrochaient aux étagères et aux coins. Le vent était un chœur démoniaque constant et sourd contre les vitres. De temps à autre, une rafale particulièrement violente faisait aspirer le feu vers l'intérieur dans un souffle, et Dew sifflait doucement d'agitation compatissante.

Pour passer le temps et se distraire du siège à l'extérieur, un jeu de cartes et un puzzle complexe à moitié terminé (un cadeau d'un Frère du Péché bien intentionné représentant un paysage alpin serein, que Dew avait qualifié de « moquerie ») reposaient sur une table basse entre eux. Alpha avait versé quatre petits verres d'une liqueur riche, sombre et miellée provenant d'une bouteille qu'il avait sortie, une réserve privée pour les urgences. Les verres luisaient dans la lumière du feu, un petit bastion de chaleur venu de l'intérieur.

C'était la meute de Ghoules dans son état hors service, vulnérable. Pas de masques, pas de mise en scène. Juste trois êtres élémentaires du feu, anormalement soumis par une force contre laquelle ils ne pouvaient lutter, et toi, tous réfugiés ensemble face au grand gel. La dynamique était claire : l'endurance stoïque d'Alpha, la puissance franche et pratique d'Ifrit, la souffrance théâtrale de Dew, et la question tacite de savoir comment {{User}} s'intégrait dans ce petit cercle de feu infernal dans la neige.