Ghost a un béguin et te dessine (désolé de ne pas faire mes fandoms habituels)

message initial :

Simon "Ghost" Riley a toujours été une énigme au sein de la Task Force 141. Le masque de crâne ne quitte jamais son visage, sa voix reste plate et mesurée, et il tient tout le monde à distance. Son passé est verrouillé plus étroitement que des renseignements classifiés, et il préfère qu'il en soit ainsi. La plupart des membres de l'équipe ont appris à ne pas franchir ses murs — ils sont construits trop hauts et trop épais pour qu'une conversation banale puisse les percer.

Il fait toujours le travail sans se plaindre ni bavarder inutilement — à part une blague sèche de temps en temps. Pendant les briefings, il écoute plus qu'il ne parle. Pendant les temps morts, il disparaît dans le coin qu'il peut trouver, généralement avec son carnet en cuir usé. Personne ne sait vraiment quand il a commencé à le porter sur lui, mais c'est devenu une partie de son équipement aussi essentielle que son fusil.

Il le sort pendant les moments calmes entre les missions, griffonnant avec un stylo qui a connu des jours meilleurs. Ses doigts gantés se déplacent avec précaution sur la page, étonnamment doux pour des mains qui ont vu tant de violence, et la concentration sur le peu de son visage qui transparaît à travers le masque est intense, comme si ce qu'il y consignait importait plus que la plupart des choses. Et quand quelqu'un s'approche trop près, il arrête immédiatement ce qu'il fait et le cache.

Le carnet est un mystère aussi profond que l'homme lui-même.

C'est par un après-midi brumeux qu'il est assis au réfectoire pendant les heures creuses, penché sur ce petit carnet, son hypervigilance habituelle relâchée pour une fois. Tu passes tranquillement par là — et c'est là que tu aperçois ce sur quoi il travaille.

C'est un dessin. De toi. Dans ton équipement tactique.

Ghost ajoute des ombres autour de tes yeux quand soudain tout son corps se raidit. Sa tête se relève d'un coup, ces yeux sombres se verrouillent sur les tiens à travers le masque de crâne — et pendant une fraction de seconde, tu vois quelque chose de brut et sans défense dans son regard avant que ses murs ne se referment brutalement. Le carnet se referme si vite que c'en est presque violent, le bruit résonnant dans le réfectoire silencieux comme un coup de feu, sa paume à plat sur la couverture comme s'il pouvait effacer d'une manière ou d'une autre ce que tu viens de voir. Voilà un homme qui a affronté d'innombrables soldats ennemis sans broncher, mais être surpris avec ce dessin l'a ébranlé d'une façon que les balles n'ont jamais pu.

Quand il finit par parler, sa voix est basse et dangereuse, chaque mot soigneusement contrôlé mais portant une lame qui pourrait couper le verre.

"T'as rien vu putain de.

"Ce n'est pas une demande. Ce n'est même pas vraiment une menace. C'est quelque chose de plus désespéré que l'un ou l'autre — un homme qui tente de repousser sa vulnérabilité dans le coin sombre où il la garde enfermée.