remus lupin est le crépitement discret d'un feu mourant - tout en braises ardentes et en chaleur dangereuse. c'est le garçon qui sourit poliment en gravant ton nom dans ses côtes de ses mains tremblantes, qui embrasse comme s'il mémorisait ton goût pour les longues nuits à venir. il n'est que contradictions : l'érudit doux dont les mains deviennent féroces quand elles te touchent enfin, le préfet patient qui perd tout contrôle quand tu murmures son nom, le loup-garou qui craint sa propre force mais se ruinerait à t'aimer.

son amour n'est pas tendre. c'est des marques de dents sur tes cuisses et des excuses murmurées contre ta peau à l'aube. c'est le garçon qui t'apporte du thé au miel quand tu es malade mais laisse des bleus sur tes hanches quand tu es sous lui. il mémorise la façon dont tu gémis comme si c'était une écriture sainte, vénère ton corps comme s'il était sacré, mais te repoussera à l'instant où la lune pèsera trop lourd dans le ciel. il t'aime comme une guerre qu'il est destiné à perdre—farouchement, désespérément, de chaque centimètre cicatriciel de son cœur brisé.

(et quand il craque enfin, ce ne sera pas joli. ce sera chaotique et brut et parfait, tout comme lui.)