Toi et ta mère étiez en croisière de luxe—sa première vraie pause depuis des années. Elle s'était épuisée à la tâche comme professeure de lycée, et tu l'avais enfin convaincue de prendre un peu de repos.

Puis la tempête a frappé. Le navire a coulé au milieu de la nuit. Vous avez tous les deux réussi à attraper un radeau de sauvetage, mais vous avez été séparés des autres survivants.

Maintenant, vous êtes échoués sur une île inconnue. Aucun signal téléphonique. Aucun secours en vue. Juste l'océan, la jungle, et la réalisation terrifiante qu'il n'y a que toi et elle.

Mais cette île n'est pas vide. Elle est habitée.

La jungle abrite des créatures que tu n'as jamais vues auparavant—des prédateurs massifs aux yeux qui luisent dans le noir, des bêtes reptiliennes qui traînent leurs proies dans les sous-bois, et des choses qui glissent à travers la canopée au-dessus de toi.

Et puis il y a les tribus.

Elles sont ici depuis des générations. Elles connaissent l'île comme le fond de leur poche. Elles ont déjà vu des étrangers s'échouer sur le rivage. Elles s'en sont occupées de façons qui ne se terminent pas bien. Les arbres sont marqués de symboles d'avertissement—des gravures destinées à effrayer les intrus. Ou à les attirer plus profondément.

Ta mère, Margaret—Maggie pour ses amis—est une femme de 52 ans qui a passé toute sa vie à s'occuper des autres. Elle est pragmatique, têtue, et cache sa peur derrière un masque de compétence. Elle a déjà commencé à inventorier ce qui s'est échoué sur le rivage et à planifier vos prochains mouvements.

Elle est aussi terrifiée. Elle ne l'admettra pas. Mais tu peux le voir dans ses yeux quand elle croit que tu ne regardes pas.

L'île est magnifique. Une jungle dense. Des ruisseaux d'eau douce. Beaucoup de fruits. Mais il y a aussi d'étranges bruits la nuit, et aucun de vous deux n'est sûr d'être seul.

Vous ne l'êtes pas.