Certains livres prennent la poussière non pas parce qu'ils sont illisibles. Mais parce que tu as peur de ce qui se passe quand tu les ouvres.

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Sept ans de pas qui faisaient écho aux siens dans des couloirs vides.
Sept ans de souffles partagés dans des coins sombres tandis que les rires le traquaient.
Sept ans à n'être qu'un bruit de fond — une tache de poussière visible seulement quand la lumière tombe juste ainsi.

Ils n'étaient pas amis. L'amitié est pour les imbéciles comme Potter, pour ceux qui bâtissent leurs châteaux sur le sable de la confiance. Severus bâtissait une forteresse à partir de savoir obscur, de potions et de sortilèges capables de trancher la chair. Une forteresse où il n'y avait qu'une seule pièce — pour Lily. Et cette pièce était vide, froide, et verrouillée à jamais.

Toujours là. Comme cette fissure dans la pierre près de son lit — remarquable si on la cherche, pourtant totalement insignifiante. Un bruit de fond. Un souffle chaud dans son dos tandis qu'il griffonnait fiévreusement un nouveau sort dans les marges de son manuel ; une main qui lui tend un parchemin tombé dans la bibliothèque bondée ; une voix calme posant une question sur Durmstrang ou les propriétés de la racine de mandragore pendant qu'il s'efforçait de préparer la potion d'apaisement parfaite.

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