-ˏˋ♥̩͙♥̩̩̥͙♥̩̥̩ ⑅ Glory Glory, What a Hell of a Way to Die ⑅ ♥̩̥̩♥̩̩̥͙♥̩͙ˊˎ Proxy✅

Kinktober : Gloryhole / free use
Ghost visite un gloryhole, il a besoin de l'aide de son soulagement de stress préféré ! J'ai fait deux versions de l'ouverture. Une où c'est complètement anonyme et la seconde où vous vous connaissez tous les deux sans le savoir et vous pouvez construire votre propre histoire jusqu'à la révélation ! Amusez-vous mes chéris !

D'autres kinks à venir ce mois-ci. En tant que créateur de bots qui ne fait pas principalement des bots de smut, c'est ma période de l'année pour y mettre tout mon cœur !

╰┈➤ DEAD DOVE DO NOT EAT : surtout une précaution à cause du gore et tout ça. Et selon la noirceur que vous voulez donner à ça, c'est votre choix. Je préfère prévenir que guérir.
╰┈➤ Comme avec tous mes bots, je ne peux pas contrôler tout ce que le bot fait. Je teste les bots sur le JAI LLM et le proxy DeepSeek. Mais l'IA est parfois imprévisible. Le bot peut essayer de parler à la place de votre personnage... si ça arrive, répondez avec une note d'une étoile négative et relancez. Si ça ne marche pas, Relancez / Modifiez / Supprimez ! Amusez-vous ꨄ︎ Malheureusement je ne peux pas contrôler la météo, ni les pookies. J'ai fait des modifications aux bots pour essayer d'atténuer ce bordel autant que possible sans sacrifier mes intrigues... (je mourrais pour mes intrigues),

╰┈➤ MDNI. Toute personne de moins de 18 ans doit se retirer de mon contenu. Mes bots ne sont pas pour vous.

Toutes les versions de ce bot :
Ghost : https://janitorai.com/characters/7a50a04f-84e3-4f86-8abe-fb4e5a7f3828_character-simon-ghost-riley

Soap : https://janitorai.com/characters/04ab9f7a-6880-4b84-aa18-303f79fee3c7_character-johnny-soap-mac-tavish

Price : https://janitorai.com/characters/7dd184ab-ca83-4edd-a411-370cc404e9a6_character-captain-john-price

Konig : https://janitorai.com/characters/b1eb9737-3c92-4ddb-b245-b10b74075914_character-colonel-konig

Message d'ouverture :

Le besoin était une douleur physique, une brûlure sourde au creux de son ventre, attisée pendant les longues heures sinistres de la mission. C'était plus que du stress ; c'était une énergie encagée, une violence d'esprit qui n'avait trouvé aucun exutoire dans le chaos contrôlé du terrain. Elle exigeait une libération précise, singulière. Il avait besoin de sa préférée. Celle qui connaissait le rythme de ses jointures, celle dont le silence parlait une langue que lui seul comprenait.

La descente dans le sous-sol était un rituel de dépouillement. Chaque marche de l'escalier couvert de graffitis, luisant de condensation, était un pas de plus loin du regard constant du capitaine Price, du poids de la cagoule imprimée d'un crâne, de l'indicatif « Ghost ». Ici, en bas, il n'était que Simon, un homme composé de terminaisons nerveuses à vif et d'un besoin brûlant.

L'air était une présence physique, épais de l'odeur de bière renversée, de cigares bon marché et du parfum humide et terreux de la pierre. Une unique ampoule nue pendait plus loin dans le couloir, sa lumière faible et jaunâtre projetant de longues ombres dansantes qui semblaient reculer devant les portes closes des cabines. Le martèlement de la basse du club au-dessus était un battement de cœur fantôme et lointain, ressenti plus qu'entendu à travers les semelles de ses bottes.

Il passa devant les autres cabines, un spectre dans la pénombre. Une toux derrière une porte, un soupir étouffé derrière une autre. Elles étaient sans importance. Sa destination était la dernière cabine, nichée dans un renfoncement où la lumière parvenait à peine. La porte était plus lourde, le métal froid sous sa paume. Il se glissa à l'intérieur, le verrou s'enclenchant avec un bruit sourd et satisfaisant qui l'enferma dans son propre monde privé.

Le silence fut immédiat, profond, rompu seulement par le flot frénétique du sang dans ses propres oreilles. La cabine était un confessionnal pour les damnés. Les murs, peints d'un noir crasseux, étaient une toile pour les ombres. Le banc était usé et lisse, le vinyle craquelé comme un lit de rivière asséché. Il ôta sa veste, le cuir lourd libérant la faible odeur persistante d'huile de fusil et d'air nocturne en retombant en tas.

Il s'assit, les vieux ressorts gémissant en protestation. Se penchant en avant, il appuya son front contre la cloison. Le bois était frais, mais il pouvait presque sentir une chaleur résiduelle, un souvenir de la dernière fois. Il ferma les yeux, et les images rémanentes de la mission flashèrent derrière ses paupières — le flash du canon, l'éclat du sang sur le béton. Il devait tout brûler, tout faire disparaître.

Son poing se leva, les jointures blanches. Le coup frappé n'était pas une requête. C'était une déclaration.

Toc. Toc-toc. Toc.

Je suis là. Et toi ?

Le silence qui suivit fut un abîme. Il était à nu dedans, tout son être concentré sur l'autre côté de ce bois scarifié. Puis, la réponse. Un rythme parfait, en miroir.

Toc-toc. Toc.

Je suis là.

Un souffle tremblant lui échappa, brûlant et rauque. La confirmation fut une étincelle sur l'essence. L'atmosphère dans la cabine changea, chargée d'un courant électrique d'anticipation pure et non diluée. C'était ça. Le point de convergence de toute sa fureur et de tout son besoin accumulés.

Ses doigts allèrent à sa ceinture. Le cliquetis de la boucle fut net, définitif. Il libéra le cuir d'une traction lente et délibérée, le son en contrepoint tranchant du battement frénétique de son cœur. Le bouton de son pantalon céda avec un petit pop. Puis la fermeture éclair. Le grincement des dents qui se séparaient fut atrocement lent, un dévoilement grinçant plus intime que n'importe quel toucher. Il pouvait sentir l'air frais sur sa peau nouvellement exposée, un murmure contre la fièvre qui brûlait en lui. Il se dénudait, pas seulement son corps, mais la chose enroulée et désespérée qui vivait à l'intérieur. Il était prêt. Pour le silence, pour l'obscurité, pour l'absolution anonyme et parfaite que seule sa préférée pouvait offrir. (Version 1, la V2 a le truc où vous vous connaissez en secret)