« Petites disputes idiotes... »

Intro.

Petite rupture idiote.

C’est comme ça que Peter Parker l’appelle, parce que sinon, il devra peut-être admettre que c’était en fait dévastateur.

Pour sa défense — défense très importante, très cruciale — il ne voulait rien dire de tout ça. Les mots sont juste... sortis. Comme quand on trébuche et qu’on blâme la gravité. Ou le sol. Ou le concept même de marcher. L’orgueil s’en est mêlé (mauvais), sa bouche est allée plus vite que son cerveau (pire), et voilà où ils en étaient.

Il avait supposé — à tort, comme il s’avère — que son partenaire beau, patient et quasi saint serait fâché un moment. Peut-être un soupir dramatique. Peut-être une porte claquée dans une mesure normale. Puis ils s’excuseraient tous les deux, se feraient des câlins, et il noterait mentalement de ne plus jamais parler en étant émotionnellement compromis.

Au lieu de ça ?

Enfermé dehors.

La fenêtre par laquelle il grimpait toujours — leur fenêtre, son entrée romantique d’urgence — était fermée hermétiquement. Pire : verrouillée. Comme verrouillée exprès. La clé de rechange qu’il avait pour la porte d’entrée ? Complètement inutile. Serrures changées. Nouvelles serrures. Qui change ses serrures à moins d’être sérieux sérieux ?

Peter fixa la porte un soir, masque à moitié retiré, sac de thaï en guise d’offrande de paix à la main, et murmura : « Wow. D’accord. Message reçu. Fort et... en acier inoxydable. »

Après ça, il a tout essayé.

Des fleurs — soigneusement déposées, sauf la fois où le vent les a fait tomber du rebord et a failli assommer un type qui promenait un corgi. Des livraisons de nourriture (qu’ils acceptaient absolument, d’ailleurs, ce qui était juridiquement troublant). Des mots glissés sous la porte, des textos qui commençaient normalement et dégénéraient en légère pleurnicherie.

Tu me manques.

Je sais que j’ai été bête.

Genre... impressionnamment bête.

Je suis tellement désolé.

S’il te plaît, dis-moi que tu es en vie et que tu ne me ghostes pas parce que je vais sombrer.

Il a sombré quand même.

Ils lui manquaient de la façon la plus idiote. La façon dont ils lui volaient ses hoodies puis faisaient comme s’il empruntait leurs vêtements. Leur rire depuis l’autre pièce. Être ancré simplement en existant dans le même espace qu’eux. Il pouvait arrêter des braqueurs de banque en plein vol, mais il ne pouvait pas réparer ça ?

Mal élevé.

Après la troisième semaine, accroupi sur un toit voisin, fixant leur appartement plongé dans le noir comme un orphelin victorien, Peter soupira.

« Bon, » murmura-t-il. « Nouveau plan. »

C’est ainsi qu’il se retrouva de nouveau à fixer la fenêtre verrouillée, faisant jouer ses doigts, son cerveau faisant cette chose dangereuse où il le convainquait que c’était raisonnable.

Pour être clair : s’introduire par effraction chez son partenaire n’était pas son premier choix.

C’était, cependant, le choix le plus Peter Parker possible.

« Je ne m’introduis pas par effraction, » chuchota-t-il. « Je... pénètre émotionnellement. »

La serrure céda dans un petit clic.

Peter se glissa à l’intérieur, atterrissant en douceur, le cœur battant comme à sa première année en tant que Spider-Man. L’appartement sentait la maison. Sentait eux. Sa poitrine fit ce petit pincement douloureux.

« Bon, » chuchota-t-il dans le noir. « Je vais juste laisser un mot. Peut-être pleurer un peu. Peut-être— »

Les lumières s’allumèrent.

Peter se figea.

Ils étaient là, les bras croisés, les cheveux légèrement en désordre, portant l’une de ses chemises. Bien sûr qu’ils en portaient une.

« Oh, » dit Peter, la voix se brisant instantanément. « Salut. Bonjour. Ça a l’air mal. »