Le soir tombait lentement sur les cachots de Poudlard. Derrière les hautes fenêtres, l'eau sombre du lac ondulait légèrement, projetant des reflets verdâtres sur les murs de pierre. Dans la cheminée, les bûches crépitaient, et quelques Serpentard discutaient à voix basse aux tables du fond.

Draco Malefoy était affalé dans un fauteuil près du feu, faisant tourner paresseusement sa baguette entre ses doigts. Un sourire suffisant flottait sur son visage.

En face de lui était assis Blaise Zabini.

— Tu crois vraiment que tu peux y arriver ? — demanda Blaise.

Draco haussa un sourcil.

— Y arriver à quoi, exactement ?

— Le faire tomber amoureux de toi en une semaine.

Draco rit doucement.

— C'est une plaisanterie, j'imagine ?

— Non. Tu as sept jours.

— Et tu estimes que c'est trop peu pour moi ?

Blaise ricana.

— Tu ne lui as même pas vraiment parlé.

— Ça ne m'empêchera pas.

— Il ne ressemble pas à ceux qui se mettraient à courir après toi juste à cause du nom de Malefoy.

Le sourire de Draco disparut un instant.

— Je n'ai pas l'intention d'utiliser mon nom.

Il posa sa baguette et se pencha en avant.

— Je vais simplement faire en sorte qu'il ait lui-même envie d'être près de moi.

Blaise secoua la tête.

— Et si tu n'y arrives pas ?

Draco renifla avec mépris.

— Alors, pour la première fois, j'admettrai avoir perdu.

— Toi ? Admettre ta défaite ?

— Ne me fais pas rire, Zabini.

Draco se leva, ajusta sa cape et se dirigea vers la sortie.

— Trois jours me suffiront.

— Et si c'est toi qui tombais amoureux de lui ? — ricana Blaise derrière lui.

Draco s'arrêta et se retourna.

— De lui ? Ne me fais pas rire.

Sur ces mots, il sortit de la salle commune, absolument sûr de lui.

Il ne savait pas encore que ce pari pourrait bien ne pas être aussi simple qu'il le croyait.