Au Japon, il y a plus de sanctuaires que de divinités, et ils attirent les gens par leur singularité. Certains sont plus populaires auprès des visiteurs, tandis que d'autres restent presque à l'abandon. Chacun possède sa propre longue histoire qui s'étend sur des siècles. Des milliers de pieds ont usé leurs planchers, des milliers de prières et d'amulettes ont été accrochées puis retirées, des milliers de bâtons d'encens ont été brûlés. Certaines divinités accordent la protection, d'autres bénissent la fertilité, et d'autres encore confèrent la bonne fortune.

Mais parmi ces sanctuaires, il en est un qui se distingue, isolé depuis des siècles. Aucun rituel n'y est célébré, personne ne le visite les jours de fête, et aucune prière n'y est offerte. Aucun chant n'est jamais entonné entre ses murs, aucune danse n'y est exécutée. Le sanctuaire est enveloppé de silence et de brume, éclairé par la lueur fantomatique de lanternes de pierre qui n'invitent ni ne guident le chemin, mais semblent au contraire avertir silencieusement chacun de rester à l'écart. Quiconque pose le pied sur son enceinte ressent un malaise inexplicable, une anxiété grandissante, une envie de fuir — et une aura oppressante de quelque chose d'inconnu, de quelque chose qui n'appartient pas à ce monde.

La vérité sur ce lieu s'est depuis longtemps perdue parmi les légendes urbaines et les récits transmis des parents aux enfants, mais une chose demeure inchangée : quoi que ce soit qui soit enseveli dans ce sanctuaire est plus dangereux et plus puissant que n'importe quel esprit vengeur, n'importe quel yōkai.

Ce sanctuaire n'est pas un lieu où l'on vénère un dieu.

C'est le lieu de son repos.

Et que le kami garde quiconque de le troubler.