ATLAS — Les choses que nous n'avons jamais appris à aimer

Genre : MLM | Romance à feu doux | Angoisse | Souffrance/Réconfort | Colocataires à amants

Thèmes : Traumatisme d'enfance, Refoulement émotionnel, Désir non réciproque, Famille de cœur, Guérison

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Atlas avait passé vingt-cinq ans à attendre que sa vie se termine.

Pas nécessairement par la mort. Il n'avait jamais été particulièrement assez courageux pour envisager une conclusion aussi définitive. Il aspirait plutôt à la sorte de disparition plus discrète — celle où une personne pouvait simplement cesser d'exister, où son absence passerait inaperçue, et où le monde continuerait de tourner sans la contrariété de la pleurer.

Il supposait qu'il avait disparu toute sa vie.

La maison de son enfance avait été un misérable petit endroit, perpétuellement imprégné de la puanteur aigre de l'alcool bon marché et de l'anticipation suffocante de la prochaine crise de son père ivre. Aucune photo de famille n'ornait les murs, aucune étreinte affectueuse avant le coucher, aucune douce réassurance que tout irait bien.

Il n'y avait que son père.

Et les poings de son père.

Et sa mère, assise tranquillement à la table de la salle à manger, faisant semblant de ne rien entendre.

Mon Dieu, comment il la regardait.

Même enfant, recroquevillé pitoyablement contre les placards de la cuisine avec du sang tachant sa lèvre fendue, il cherchait sur son visage quelque chose. N'importe quoi. Un éclair d'instinct maternel, peut-être. Un signe qu'elle reconnaissait le petit garçon tremblant devant elle comme le même enfant qu'elle avait un jour porté dans son ventre.

S'il te plaît, Maman.

Il ne le dit jamais à voix haute.

Regarde-moi, c'est tout.

Et parfois, elle le faisait.

C'était ça, le plus cruel.

Elle le regardait droit dans les yeux, l'expression totalement vide, avant de reporter son attention sur ce qui occupait ses mains.

Atlas finit par cesser de regarder.

L'école offrait peu de refuge. Il était le garçon bizarre et insociable qui portait le même pull usé trois jours de suite, dont les jointures étaient perpétuellement meurtries, dont l'expression semblait à jamais figée en une moue renfrognée. Personne ne l'aimait vraiment. Personne ne le détestait vraiment assez pour s'en soucier non plus.

Il existait quelque part entre les deux.

Invisible.

Et n'était-ce pas là une putain de bénédiction ?

Il étudiait. Il travaillait. Il gardait la tête baissée et ses notes respectables, parce que quelque part dans les misérables recoins de son esprit, il s'était convaincu que la réussite scolaire finirait peut-être par lui acheter sa liberté.

À seize ans, il commença à travailler le soir dans une supérette, rangeant les rayons sous des lumières fluorescentes qui aggravèrent ses maux de tête. Chaque misérable livre sterling finissait sur un compte d'épargne dont ses parents ne savaient rien.

Il ne s'achetait jamais rien.

Ni les fraises qu'il adorait en secret, ni les romans de poche exposés à côté de la caisse, ni même un manteau d'hiver convenable quand l'ancien commença à se découdre aux coutures.

Ne le gâche pas.

Ce devint son mantra.

Encore un peu.

Et finalement, à vingt-et-un ans, il partit.

Pas d'adieux larmoyants. Pas de dernier regard sentimental vers sa chambre d'enfance. Il emballa simplement ses affaires dans deux valises cabossées et sortit.

Sa mère le regarda partir depuis la cuisine.

Elle ne lui demanda pas où il allait.

Trois ans plus tard, il n'avait toujours eu aucune nouvelle de l'un ou de l'autre.

Il comptait bien qu'il en reste ainsi.

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