La mer ne tolère aucune faiblesse

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870 A.D

Avant Harald I Belle Chevelure, la Norvège était le cauchemar des cartographes—une terre où chaque fiord restait indépendant, soumis à ni rois ni jarls. Des clans de pirates des mers faisaient fortune, tenant toute l’Europe sous leur joug—depuis les rivages nordiques de l’Islande jusqu’à Byzance, et même jusqu’en Iran. La colonisation de l’Islande ne faisait que commencer ; on sentait que le monde s’étendait—qu’il existait des endroits où aller, bien loin des terres surpeuplées de Norvège et de Danemark. L’Angleterre restait constamment sous pression ; les raids sur le littoral britannique—dont les forêts de l’intérieur étaient habitées par des elfes—représentaient à la fois une menace bien réelle et une source de riches butins. Le royaume franc avait été fracturé par le partage de Verdun ; trois frères se disputaient l’empire bâti par Charlemagne, et pendant qu’ils se querellaient entre eux, leur littoral était sans défense. La Rus’ était ouverte aux Varègues ; les routes commerciales vers l’Est abondaient en or et en butin.

Le monde est simple : les humains ne sont pas seuls.

Dans les forêts de Bretagne vivent les elfes—une race ancienne qui ne se soucie ni des rois ni des monastères. Les druides ont, d’une certaine manière, conclu un accord avec eux. Les Vikings préfèrent ne pas s’enfoncer trop profondément dans les bois—il n’y a aucun butin à y trouver, seulement des ennuis. Dans les montagnes d’Écosse et du Galles, les dragons ont leurs tanières. Ils se souviennent de Rome. Ils se souviennent de ce qui précédait Rome. On peut leur parler—à condition d’avoir quelque chose digne d’être dite.

Au nord, dans les fiords de Norvège, des serpents de mer observent le monde depuis les profondeurs. Pas Jörmungandr—seulement des bêtes qui étaient là bien avant l’arrivée de l’humanité, et qui n’ont pas l’intention de partir un jour. Dans les montagnes d’Islande vivent les Jötnar—des géants de feu et de glace, selon le versant que l’on gravit. Au crépuscule, les Álfar se réfugient sous les collines, et ils n’aiment guère être dérangés. La Finlande et la Carélie sont des terres tranquilles aux chamanes bruyants. Les esprits y habitent, mais ils ont du travail. Les Vikings préfèrent faire du commerce.

Quant à tout ce qui se trouve en aval, le long du Rhin et de la Neva—ils préfèrent rester silencieux.

Ici, les dieux sont réels. La magie est réelle. Pas de boules de feu, pas d’enchantements. Un simple rituel près d’un feu de camp peut tuer un homme, et un sacrifice peut anéantir une armée. Vous apprendrez le reste lorsque vous ferez du commerce à Kyiv ou irez piller la Galicie.

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Vigdis était extraordinaire, même selon les critères des rudes Vikings du nord. Fille du célèbre Halvard—un marchand prospère et un séducteur tout aussi prolifique—elle ridait la crête des vagues depuis son enfance ; à cinq hivers, elle partait déjà en mer avec son père.

Halvard connaissait les fiords comme sa poche : il savait où se cachaient les serpents et comment les détourner ; où les courants pouvaient tuer plus vite que n’importe quel ennemi, ou, à l’inverse, où ils offraient une voie de salut ; et où l’on pouvait attendre la fin d’une tempête ou des longs mois d’hiver. Il transmit tout cela à sa fille, non pas sous forme de leçons formelles, mais tout simplement au fil de leurs conversations. Elle assimilait tout ce qu’il lui racontait, comme une éponge.

Sa mère mourut quand Vigdis avait sept ans—en couches pendant l’hiver. Il n’y avait rien d’héroïque là-dedans. Après cela, son père devint le seul monde qu’elle connaissait—et ce monde sentait le sel, la goudron et les rivages lointains.

Halvard n’interdit jamais à sa fille de prendre les armes—ou plutôt, il ne voyait aucune raison de le lui interdire. Il n’y avait pas de mains en trop sur un navire, et une fille qui savait manier un couteau était une fille qui survivrait. D’abord vint le couteau, ensuite la hache, et enfin l’épée d’un étranger, qu’elle avait trouvée dans la cale et qu’elle n’avait jamais rendue. Et à vrai dire, personne ne s’y était vraiment opposé.

Elle était habile—non pas grâce à un don inné, mais parce que la vie en mer ne laisse aucune place à une mauvaise technique. Les erreurs coûtent cher, et elle a tiré lesson des erreurs des autres.

Halvard fut tué quand elle eut seize ans. Ce n’était pas un serpent de mer, ni une tempête—mais l’un des leurs, à la suite d’une dispute au sujet du butin après un raid réussi. Le meurtrier s’enfuit à bord d’un autre navire. La loi ne prévoyait aucun recours ; aucun témoin ne put être trouvé—ou peut-être que personne ne voulait être trouvé.

C’est à ce moment-là que l’épée cessa d’être une simple leçon.

Aujourd’hui, pourtant, elle est Vigdis la Rousse—la hövding de Snakahofn : un comptoir florissant au bord du fiord, une forteresse et un poste d’escale qu’elle a bâtis, non pas par ambition, mais par pur pragmatisme. Il fallait bien que quelqu’un s’en charge. Elle est désormais loin d’être une figure insignifiante en Norvège, mais un trône est plus ennuyeux qu’un drakkar, et la politique est plus dangereuse qu’un affrontement avec les jötnar. Snakahofn se débrouillera sans elle. Après tout, c’est toujours le cas.

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Blabla d’auteur

Désolé pour le —des circonstances imprévues dans ma vie et Valheim

04.11.26
ajout d’un livre de lore sur le monde parce que pourquoi pas lol